Сольный мотопробег "Галопом по Европам - 2009"

Предисловие

- Куда собрался?

 - До Гибралтара.

 - В Испанию???? Молодец!!!

 - Да я еще даже не уехал, пока еще не молодец...

Вот примерный шаблон каждодневных расспросов друзей - товарищей, начавшихся раньше, чем была поставлена жирная точка после слова "ЕДУ!" А поставлена она была всего за 2 дня до выезда. Я человек суматошный и безалаберный, с плохой памятью, довольно ленивый и недисциплинированный. Поэтому мне было довольно сложно держать в голове все "за" и "против". Одно я знал точно - "ХОЧУ!!!" Хочу познать дорогу, ту самую, что была описана во многих отчетах немногих авторитетов мотопутешествий, узнать, насколько она подходит мне, или я случаен в этом деле… Скоро сказка складывается, да не скоро дело делается…

В первую очередь надо было преодолеть бюрократические препоны: виза, страховки, права… Начал с самого главного – загранпаспорта, который делается ровно месяц, тем временем получил загранправа. Сразу по получении паспорта стал решаться вопрос с визой. Помогла мама, ее подруга работает в турфирме, у которой есть наработки по сбору всех необходимых справок и работе с московским посольством Польши. Почему Польша? А почему нет?... Теперь осталось лишь сделать международную страховку мотоцикла, но судьба распорядилась так, что в целом миллионном Красноярске никто такие услуги не предоставлял…. Не беда, в столице найдем.

С экипировкой все было в разы проще, в интернете имеется миллион примеров: что надо, чего не надо. В итоге сначала набрал всего по максимуму, потом выкинул половину и еще маленькую тележку. Получилось то, что доктор прописал: два полных боковых кофра и спальник с палаткой на багажнике. Признаюсь честно: порой и то немногое хотелось выкинуть, ибо не пригодилось. Выходит, я минималист. Думаю, немаловажную роль сыграл водонепроницаемый дождевик – комбинезон, остальная одежда была «стандартной»: косуха, кожаные штаны, свитера-футболки-подштанники, перчатки-обрезки (не люблю громоздкие мотоперчатки), мотоботы с вентиляцией и кеды, около 15 пар носков. Вот мотоцикл подготовлен был намного тщательнее: поменял резину, масла, все проверил-накачал, установил хороший ветровик, багажник, навигатор, текстильные кофры. Ветровику и навигатору хочется спеть отдельную оду: если первый помог мне расслабиться физически, чтоб проезжать порой по 2 тысячи за сутки, берег меня от грязи, мух и жесткого напора ветра в грудь и голову, снизил расход топлива, то второй отбросил многочисленные сомнения по поводу ориентирования в паутинах европейских дорог, да и просто скрасил ежедневное монотонное движение – в нем был встроенный аудиоплеер. Вообще, я заметил что музыка – это то, что мной движет, зачастую даже темп движения соответствовал ритму мелодии, да и, подпевая, согреваешься, с души стряхивается пыль и возникает полная иллюзия свободы.

Связь. Проверенный «ЕТК» на территории других регионов не работал, и я просто подключился к «Билайну». Главная ошибка заключалась в том, что подключился я не в офисе фирмы, а у обычных уличных распространителей, которые были, мягко говоря, не в курсе, чем торгуют. Ловил то он везде, но из-за неподключенного роуминга ел деньги с колоссальным аппетитом. В итоге, я постоянно терялся для друзей и родственников и в Москве переподключился на «Мегафон», хотя и он меня не обрадовал.

Карты в навигатор я закачивал с запасом: всю Европу и немного Азии. В общем, все страны, в которые меня хоть и чудом, но могло занести. Забил предстоящий маршрут, по километражу приблизительно посчитал расходы на бензин с большим запасом на платные дороги, которые выделялись в путевом листе. Денег взял с собой 1500 евро (на Европу) и20 тысяч рублей. Так же я распечатал хэлп-листы с нескольких сайтов, которые мне пригодились впоследствии.

И самое главное – найти в родном городе человека, который станет «штабом поездки». Он должен хорошо обращаться с интернетом, чтобы давать ценные указания по маршруту, да и вообще знать, где тебя искать в случае чего. У меня такой человек был – Катя Небордер. Она – же нашла мне палатку и вообще активно помогала в подготовке.

Спасибо всем, благодаря кому я смог совершить первый шаг на пути к мечте! Я вас всех помню и перечислю в титрах:-)

И последнее - не судите строго, я не фотограф и не писатель, я человек, который просто любит дорогу.

== Глава 1. Первый шаг. ==

==== 22 июня. Отъезд. «Все сказаны слова, все сделаны дела и снова вместе на дороге мы с тобой»… ====

Дождь в день отъезда – это скорее традиция, чем что-то из ряда вон. Хуже дождя только боковой ветер, и он не забыл меня. 22 июня, день летнего солнцестояния и более трагичная дата – день вторжения Немецко-фашистских войск в Советский Союз. Оставляя за спиной родной город, в плену угрюмой непогоды, представляю себе, какие трудности пришлось преодолеть моим дедам на пути к победе, мои тяготы по сравнению с этим – ерунда. Единственное, что меня смущает – я еще не осознавал того пути, который мне предстоит проехать, я просто ехал к цели первого дня – Омску. Цель ПЕРВОГО дня…. 1500 км… а ведь это самый дальний город, до которого я ездил на двух колесах. Впереди еще более двадцати таких дней. Под Боготолом встречаю знакомых ребят, красноярцев, едущих большой колонной с фестиваля в Омске. Разошлись встречными курсами, помахав друг - другу. Это был последний островок моего родного города…

На подходе Кемерово – столица Кузбасса, город шахтеров и моего первого приключения. Начиная от Мариинска заправки стали кричать мне вывесками, ничего хорошего не значащими –«Бензина нет». Встать посреди пустынных серпантинов этого участка дороги, да еще и в дождь мне совсем не хочется и приходится экономить – еду со скоростью 90-110 км/ч, что позволяет добиться расхода около 5 литров на сотню. На последних парах бензина заезжаю на первую заправку в Кемерово. И что ты думаешь? Бензина там тоже нет. Точнее, бензин то есть, но отпускают его строго по талонам. Это конец…. Хоть бери пистолет и иди на промысел. Пистолета я не нашел, пришлось достать пустую бутылку и встать с протянутой рукой. Мир не без добрых людей и стоять на обочине долго мне не пришлось. Мужичок на японском мини-джипе вез с собой целую канистру запаса и с радостью отдал ее всю мне, причем деньги категорически отказался взять. С «большим спасибо» жму ему руку! Теперь у меня есть пять литров живой воды – с лихвой хватит, чтоб проехать всю зону топливного кризиса. Не хватило… и в ста километрах от Кемерово приходится заправиться 98-ым, благо в тех краях его в избытке. Теперь можно лететь быстрее ветра, дорога позволяет ехать под 200, но ливень вносит свои коррективы, и мы «плетемся» 130-160. От непривычки тело ноет, но до Новосибирска решил не отдыхать, чтоб не сбивать ритм.

А вот и он, Новосибирск - город, жители которого считают, что он – столица Сибири, но только мы, красноярцы, знаем, что это не так. Новая объездная позволяет оставить далеко в стороне вечерние пробки этого «мини-мегаполиса" и мой «экипаж» требует обещанного отдыха. Останавливаюсь в кафе, где встречаю кучку немцев. Кое-как объясняю, куда еду я, а насчет немцев всегда ясно: либо Монголия, либо Владивосток. Эти ребята не отличились оригинальностью – они хотели штурмовать страну степей и верблюдов. Обмениваемся «гутами» и вновь километры начинают скакать перед глазами в бешеном ритме. Я спешу навстречу судьбе.

К Омску подъезжаю уже поздней ночью, и поверьте, сейчас мне плевать что здесь, на дне турнирной таблицы четвертого футбольного дивизиона, борется местный ГазМяс. Состояние мое: «где упал, там и уснул». К тому времени встал туман. Хочется расслабиться на мягкой постели в гостинице, но уже нет сил, ни искать ее, ни размышлять над рентабельностью пятичасового сна с комфортом, за тысячу рублей. Сворачиваю в лесополосу, кое-как ставлю палатку, и, пожелав «Гене» спокойной ночи, засыпаю сном мертвеца. Сном без снов.

==== 23 июня. Омск-Челябинск. «Похмелье». ====

Да, вчера я практически заработал звание «Железная жопа», а сегодня утром не могу оторвать себя от сырого дна палатки, которая протекала и отпотевала, утешает лишь одно – досталась она мне бесплатно. Постепенно просыпаясь, понимаю, что похмелье бывает не только после запоев, но и после заездов. В планах – доехать до Челябинска, по прямой – всего 750 километров стабильно неплохого асфальта, но… Есть большое такое НО – Казахстан, впившийся в эту трассу хищными клыками своих таможен, на которых можно стоять и стоять сутками, при этом надо купить местную страховку, заполнить ЧЕТЫРЕ декларации и дать обязательную взятку таможенникам в виде валюты и нервов. Этот путь автоматически отпадает – я спешу. Объезд, в полтора раза длиннее, пролегает по лунным ландшафтам асфальта, лежащего на зыби тюменских болот. Ишим, Курган… «Оставь надежду всяк сюда входящий».

 Итак: ясное небо, сбор, выезд, завтрак в придорожной кафешке, утренняя пробка в Омске, традиционный шмон документов на всех постах, ибо каждый Омский гаишник считает своим долгом родить еще одного гаишника, построить еще один пост и посадить много мотоциклистов. Дорога от Омска превзошла все мои ожидания – сто километров идеального автобана и все бы ничего, но северный ветер привнес свои коррективы в мой позвоночник, поскольку держать на дороге мотоцикл приходится уже приличным наклоном корпуса вправо, на ветер. А вот и «лунная дорога». Такое впечатление, что это не дорога, а полигон минометчиков - не асфальт, а беспорядочное нагромождение небольших, но глубоких воронок по всему полотну дороги. Хотя я бы назвал ее иначе – «Дорога костей», вид был соответствующим: то и дело по обочинам стояли огромные бетонные постаменты с лаконичным названием этой дороги – «Спаси и сохрани», а ограждением служили кресты и памятники разбившимся здесь путникам. Здесь и произошла первая поломка – отвалился номер. Не выдержало крепление из стали 1,5мм… К счастью, заметил я это вовремя и он не успел ни потеряться, ни порвать собой шину, как в прошлом году, в Хакасии. Ремонт быстр и прост: две резинки с крючками и номер теперь уже точно никуда не денется – намертво притянут к спальнику. Еду дальше с предельной для такой дороги скоростью 30-60 км/ч, стоя на подножках. И пусть сдувает ветром, зато позвоночник отдыхает и можно более-менее разглядеть окрестности. А посмотреть есть что – озера, поля, причудливые камни и деревья, удивленные рожи водителей фур, видящих оскаленный череп в шлеме, проплывающий на уровне их кабин. Романтика! Обедаю в кафе, где благополучно теряю ключ от мотоцикла. Ищу его везде, но приходится доставать запасной, последний. Теперь точно терять нельзя. К этому времени легкие тучки уже в полной мере набрались влаги, и началось светопреставление, ну да ничего страшного, в дождевике и бахилах я как «в танке», правда и обзорность стала примерно такой же.

Вечером дождь закончился, взошло солнце, потеплело. А вот и Челябинск – чугунные закрома России. Челябинские мужики настолько суровы, что могут молча смотреть, как их дамы водят… Прямо на въезде в город, мне чуть не зарядила в бок девушка на розовом «вице». Хорошо, что суровые челябинские блондинки ездят на традиционном транспорте, а не на БелАЗах. А в целом впечатление о городе сложилось очень хорошее: на улицах пахнет свежим хлебом, исключительно ровные дороги, красивые девушки, дешевый бензин, появились указатели «Москва» («Ура товагисщи!»), что еще надо для счастья одинокому путешественнику? Сломал, правда, мозг, пытаясь понять, что означает герб Челябинска – верблюд, с кучей сарделек на спине. Ни одного верблюда я в городе не встретил, да и особо не надеялся, зато есть захотелось. Поел в кафе на окраине города. Начало темнеть. Отъезжаю от города километров на 30 по наипрекраснейшему асфальту и, свернув в лесополосу, разбиваю лагерь...

- Хрррррр

- Гена, не храпи!

==== 24 июня. «Челябинск, Чебурашка, чебурек, Чебоксары»…. ====

Ну да все по порядку. С утра был как «энерджайзер». Благодатна земля Урала, дала сил. Собрался, поехал чуть свет и довольно скоро въехал на серпантины горной дороги, пресекающей кривой лентой ту массивную черту, что географически отделяет Европу от Азии… Хотя, не только географически – за Уралом мотоциклистов гораздо больше уважают на дорогах, не прижимают к обочинам, да и вообще водят автомобили спокойнее. Горыыы, красотаааа…. Я люблю горы, здесь я в своей стихии. Поворот за поворотом, вверх-вниз, по краю… Ни секунды жалости к себе, ни на что не отвлекаешься, некогда думать, ибо пейзаж постоянно меняется, в отличие от сибирской монотонной природы. Я снова в дороге, я снова живой! Организм постепенно начал привыкать к непрерывной езде, перестали ныть мышцы спины и пятой точки, хотя услуги массажиста были бы здесь как нельзя кстати. Но роскошь эта - в будущем, когда я стану пожилым и богатым дедком, у которого за спиной будет уже не одна "кругосветка". А сейчас я - «бедный студент» двадцати одного года отроду, которому, чтоб подготовить мотоцикл к поездке и худо-бедно поехать, пришлось есть китайские полусъедобные полуфабрикаты всю зиму, да и не одну. Я не жалуюсь, просто констатация факта. Живу, как нравится, кто-то предпочитает пить вино по утрам, а я по утрам пою бензином своего коня… А пьет он немало – шесть с половиной литров на сотню.

Златоуст, Юрюзань, Катав-Ивановск, Усть-Катав, Сим … Ну что же, пока я рассказывал тебе все это, пролетел мимо последний поворот горных серпантинов Урала и открылись ворота в долины и лесостепи западной части России. Замелькали вдоль обочин нефтяные насосы скважин Башкортостана, стоявшие хаотично среди зреющих хлебов и вокруг деревень. Бензин заметно подешевел, качество покрытия дорог улучшилось. Но в России не бывает, чтоб все сразу хорошо, что-нибудь да встанет ребром. Практически весь участок федеральной трассы в Башкирии представляет собой дорогу с одной полосой в каждом направлении, разделенную сплошной линией. Транспорта много: огромные очереди легковушек выстраиваются в очередь за неторопливыми большегрузами так, что все движение напоминает собой бесконечный караван, обогнать который нахрапом никак не получится – встречная тоже загружена. Вдоль дороги, как стервятники, стоят инспекторы ГИБДД, готовые наживаться на любом нетерпеливом водителе. Если Омские гибддшники лютые, то башкиры просто их идейные лидеры. Только им могло на ум прийти (а я в этом не сомневаюсь, что им) пустить по загруженной трассе деда на кибитке, которая плетется в лучшем случае 10 км/ч, помогая пополнять карманы доблестных «стражей дорог». И я не стал образцом терпеливости и стойкости: при очередном обгоне, со скоростями, близкими к предельным для отечественных авто был пойман с поличным. Радостный гаишник, с носом и ушами а-ля Чебурашка, подбежал галопом, суя мне под нос радаром – 115, при ограничении по трассе 50. Хорошо хоть разметку не нарушил. Забрали права без жалости, на вопрос – «а не стыдно так гнобить человека, едущего за десятки тысяч километров?», отвечали просто и с неизменной улыбкой: «не обижайся, работа такая». «Ребята, а может у меня работа вас убивать, не обижайтесь» - думаю про себя и сожалею что это не так. Дальше еду с «времянкой», в принципе «те же яйца», только придется её вкладывать в паспорт. Ррррррррр…..

Набережные челны – город, известный, пожалуй, всей России своей знаменитой туалетной бумагой. Собственно здесь она мне пригодилась как нельзя кстати, после Башкирского чебурека. Ууууу!!!! А город, надо сказать, красивый. Стоит он на берегу искусственного водохранилища Камы. Самый красивый вид открывается с ГЭС, по которой идет федеральная трасса. Чтоб полюбоваться закатом, пылающим среди парусов яхт, привстаю на подножках. Здания в городе и сами как паруса, белые, высокие…. Ну почему время так летит?.. Завтра уже надо быть в Москве, а так хочется все посмотреть, познакомиться с местными мотоциклистами, отдохнуть, наконец, на берегу, у воды. Но трасса неумолимо несет меня дальше, словно лента огромного транспортера.

На объездной вокруг Казани, столицы Татарстана, дорога расширяется в четыре, а местами даже в шесть полос, асфальт – просто песня. С наслаждением разгоняюсь немного за 200, входя в плавные повороты, отпускаю до 180 и вот, за одним из таких поворотов вижу вдалеке изготовившегося гаишника. Сбавляю до 90, и с радостным чувством, что всех обманул, качусь прямо к нему в лапы. Останавливает, берет документы, задает стандартные вопросы, ведет в машину. Там его напарник, улыбаясь, тычет пальцем в монитор: «Узнаешь?» Да, узнавать там было что…. Фото зачетное, качественное, хоть в рамочку вешай, и скорость – все мои 180 налицо. Наученный, Башкирским опытом, отвечаю по принципу: «Казань брал, Уфу брал, Шпака не брал»… Гаишник, улыбаясь, отдает мне документы – «Счастливого пути, гонщик, через 10 километров еще наши стоят!». «И вам счастливо оставаться, спасибо!» Уважаю тех, кто уважает дальнобойщиков и не пытается наживаться при помощи их, и без того худых, кошельков. Вроде такая мелочь, а подняла настроение. Я не из тех юнцов, которые готовы показывать средний палец любому представителю закона, компрометируя, тем самым, всех «мотобратьев», нет, под формой, прежде всего человек, и если человек хороший, то ничто его не испоганит. У меня лучший друг носит погоны и поверьте, я уверен, что им движет, прежде всего, справедливость.

К Чебоксарам подъехал уже поздно ночью. Попытался устроиться в отель, но мест не было, и я решил заночевать по традиции – в поле. Сна долго ждать не пришлось.

==== 25 июня. Чебоксары – Москва. «День подводника». ====

«Мотоцикл - это свобода, романтика, кайф» - Утверждают многочисленные писатели-домоседы, а вот если я скажу что это еще и порой тяжелый труд, нервы, лишения, то сразу закидают меня помидорами (в лучшем случае).

В общем, выехал я около 9 утра, взяв курс на Запад. Светит солнышко, поют птички, а на горизонте виднеется то, что можно описать одним русским словом, которое часто употребляют сантехники... И вы знаете, а это слово сбылось буквально через час…

Лакинск, всего 150 километров до Москвы… И вроде ничего примечательного в этом городе нет, но в тот день он стал началом одной великой пробки, которая вела в столицу. Точнее не сам Лакинск, а поворот к деревне Хреново. Символичное название, не правда ли? На протяжении всего пути до столицы дождь не переставал ни на секунду. В ботах уже можно было заводить мальков, ибо бахилы к ним, были успешно утеряны, перчатки-обрезки до того разбухли, что просто не снимались, шлем представлял собой аквариум для головы. Вода ручьями лилась за воротник… Знаете, а я понял, почему немцы так Москву и не взяли…. Вот и я начал себя убеждать, что мне она не очень нужна… Ага, а виза?.. Б.я! Может на метро поехать?.. И кто скажет, что я нетерпеливый, в того я сам первый брошу камень, пусть попробует под холодным ливнем, на тяжеленном мотоцикле с кофрами проехать по пробке длинной 150 км за 5 часов. И это притом, что мне иногда удавалось протискиваться между автомобилями. Сотрудники ГИБДД смотрели на меня с явным сожалением, пропуская меня по обочинам, которыми я, не стесняясь, пользовался. Думаю, они представляли, что могут услышать в свой адрес, потому и не тормозили меня.

А вот и Москва – самый многонациональный город, где в одной из новостроек ведут ремонт гости из ближнего зарубежья. Но об этом позже. Сейчас мне предстоит нервный срыв. Знаете, я думал, хуже не бывает, но Москва встретила просто ливнем. Плюс пробки стали просто стоянками на проезжей части. Благо есть «мотополоса» - полоса для спецтранспорта, у обочины, но продираться по ней уже просто нет сил, левая кисть начала уже откровенно ныть от постоянных выжимов сцепления. Гена уверенно ведет меня сквозь бурелом столичных эстакад к другому концу Москвы, где была назначена встреча с сёром Боксёром. Деньги на телефоне к тому моменту закончились, и я надеюсь на его пунктуальность. И тут случается кое-что, что сулит большие проблемы – сгорает навигатор Гена… Просто погасает экран и больше не загорается. Довел (и морально и физически) меня и умер. Спи спокойно, друг.

Его величество Боксёр встретил меня в полной боевой, с устойчивым потоком перегара и, не смотря на его мопедофилию, на мотоцикле. Честно признаться, я плохо понимаю, как едет то, что я выше имел смелость назвать мотоциклом, но меня вынесло другое: на каждом повороте, с нецензурными воплями, Боксёр пытается повернуть руль, который автоматически встает на стояночный замок. С горем пополам он проводил меня до пивнухи, где должна была решиться моя судьба. Там к Боксёру прилагалась команда подвыпивших сёров «Дубасеров". Я попал на клубный сбор, я - попал…. Надо признаться, эти ребята умеют отдыхать и обладают неплохим чувством юмора. Возможно, они могли бы стать великими людьми, например писателями или архитекторами, но стали «Дубасерами». От их шуток и прибауток мой воспаленный мозг окончательно закипает и открывается «второе дыхание». Плевать на «поспать» и «высохнуть», поехали смотреть Москву! К тому времени уже решили, у кого ставлю мотоцикл, где чиню его, где сплю и как быть с навигатором, без которого я точно далеко не уеду в Европе. Можно и расслабиться. Ставлю мотоцикл у Костоправа – одного из «Дубасеров», собственно благодаря и назло сомнениям которого я крутил, кручу и буду крутить гашетку газа тысячи километров. «Любое действие рождает противодействие», скептиков была масса, вот они то и помогали мне.

В этот день нас хватило только доехать до гаража одного из знаменитых «В-максеров» - Пумбы, который дал нам целое представление на ударных, закрепленных… на открытом боковом прицепе для V-MAXa. Собственно и V-MAX был не обыкновенный: скажем, закиси азота, установленной на нем, хватило бы, чтоб доехать до луны, которая была уже высоко в небе. По моим зеваниям Костоправ понял, что на сегодня с меня хватит и отвез к себе домой, где я первый раз за путешествие помылся-побрился путем и уснул в человеческих условиях, на просторном диване. А вот про мокрые вещи забыл… 

==== 26 июня. «Гонялки по Москве». ====

Спросите у Боксера, что главное в наборе мотопутешественника, и он, не колеблясь, ответит – фен. Своего фена у меня не было, так что пришлось нам с Костоправом взять взаймы спасительный прибор у жены последнего. Мотоботы высохли на глазах. Живем! Программа на день была составлена во время завтрака: сначала за визой, потом на «объект» Костоправа, затем к Алгунину варить номер, менять масло и навигатор, по возможности заехать в мотолэнд за бахилами на ноги и маслофильтром, далее планировалась торжественная передача меня Келебу, для отдыха перед последним «рывком в Европу».

Погода пасмурная, прохладная, но синоптики дождя не обещали. Отвязываю кофры от багажника, надеясь, что без балласта езда по пробкам будет гораздо проще. Костоправ выводит из стойла свою гордость, о которой он может рассказывать часами – чистокровного немецкого скакуна BMW GS R1100. Скакун впечатлял. Вот она - техника для путешествий: легкая, надежная, неприхотливая, экономичная… Но мы не ищем легких путей. Итак, первый пункт – виза, за которой летим через всю Москву по утренним пробкам. Костоправ отлично знает город и проблем, сродни вчерашним, не возникает, дорога сухая и я хорошо отдохнул – летаем между машинами как комары промеж булок. Постепенно вхожу в азарт, и столица становится мне чуть милее. Эффектная длинноногая блондинка отдала мне мои бумаги, и мы готовы следовать дальше. Теперь дело за страховкой – необходимо найти компанию, которая поручится за мой мотоцикл. Уличные страховщики направляют нас в офис «РОСНО» и одной большой зеленой бумагой в кармане становится больше (к сожалению, и тремя маленькими зелеными меньше). Теперь пора уделить внимание средствам к существованию Костоправа. Летим на какую-то Московскую «Рублевку», где располагаются квартиры чиновников. Костоправ занимается их ремонтом – он как великий «Насяльник» из «нашей раши» умело руководит отделочниками – гостями из ближнего зарубежья. Когда разрешились все насущные «вровень выступать» мы были готовы продолжить деловую беготню. На очереди варка злополучного номера. В V-Maxe, пожалуй, всего два ненадежных узла – это обгонная муфта стартера и подкрылок, на который крепится номер. Если с первым я блестяще разобрался еще зимой, то вот на испытание второго времени у меня не было – номер с крылом были поставлены всего за неделю до выезда. Они и подвели, как уже было описано выше. Едем в автосервис, где работают знакомые «Дубасеров». Там, при помощи сварки и такой-то матери, номер встает на место. А пока он вставал, мы с Костоправом на его «бэхе» съездили за Команом – еще одним «дубасером», который дал замену навигатору Гене, причем абсолютно безвозмездно, за что ему огромное спасибо! Минус две беды. Осталось поменять масло в двигателе и можно ехать хоть на край света, куда собственно я и собирался… На пути в гараж Алгунина, где предстояла замена, заглянули-таки в местный «мотомагазин». У меня, представителя российской мотоглубинки, отвисла челюсть – четыре этажа и все забиты разнообразным мотохламом. Причем хочется купить все и сразу, пока не посмотришь на ценник. Несмотря на уговоры Костоправа, мол, тебе надо и то и это и вон еще тот отдел прикупи, я ограничился лишь маслофильтром, ибо денег у меня было впритык. Вообще меня поразили слова моего вожатого: «У нас даже гопники ездят в наколенниках». А что без шлема – это в порядке вещей. Да я даже бахилы то не смог взять из-за их стоимости, не говоря о другой экипировке. Теперь придется в дождь следовать старинному рецепту мотоциклистов – надевать на ноги пакеты. Вспомнился первый дальнобой: проливной дождь четыре дня подряд, холод, на берцах пакеты, а на теле лишь джинсовый костюм, вот тогда хлебнули мы... Всего 1300 км в обе стороны, на Иж-Планете, но тогда это было сродни подвигу. Итак, пока я это вспоминал, Алгунин ловко поменял масло в мотоцикле, несмотря на мои протесты (делать все я привык сам). Пора ужинать и собирать вещи, чтобы рано утром стартовать без пробок и проехать по максимуму после отдыха в столице.

Только для красноярцев в столице существует маленький аттракцион: «Покатай Келеба». Собственно я не мог не воспользоваться услугами такого экскурсовода и усадил его на заднее сиденье «Пушинки», «Кря» - сказала подвеска, «Хрусь» - поддакнул асфальт. Хотелось посмотреть «Воробьевы горы» - центральное место сбора местных мотоциклистов. Собственно туда мы и направились. Признаться, столько мотоциклов сразу я видел только на открытии сезона в Красноярске, а Келеб, этак между делом, посетовал, что все уехали на «Малоярославец» и народа почти нет. Это как в анекдоте про японца в Москве – «Тихо, людей мало, пробок нет». Вдоволь нафотографировавшись, едем к Келебу – время уже позднее, а выехать необходимо пораньше. К сожалению, не довелось в этот раз посетить ни «Красную площадь», ни «Сэкстон», но возможно это к лучшему - есть повод вернуться.

==== 27 июня. Москва – Бля-Подляска (Польша). «Унесенные ветром». ====

Да, я люблю поспать. Рассвет уже жег не только макушки столичных высоток, а вовсю поливал земное «царство колец» Москвы. Келеб, по традиции, пинанул мне по колесу. Да так, что чуть ось не погнулась, богатырь. С таким ускорением и за границу улететь можно, что сегодня, впрочем, я и собирался сделать. Резиновые копыта моего железного коня жгли асфальт Минского шоссе. Слишком много прилагательных? Чтоб описать мои чувства их необходимо гораздо больше, ибо ехал я по дороге, построенной на костях солдат, сражавшихся на фронтах самой большой и кровопролитной войны… Памятью тому служили обелиски, голосящие всем видом о подвиге Советского народа. К обеду уже докатился до Российско-Белорусской границы. Собственно границы нет как таковой, проверяют и оформляют только фуры, я проехал турникеты на всех парах. А вот и первая платная дорога, на которой, впрочем, редко берут плату с мотоциклов (халява снизошла на трех из четырех турникетов), да и плата смешная – 22 рубля за 150 км. Автобан – практически идеальный, много заправок и кафе, с удовольствием принимают Российские рубли по адекватному курсу. Люди – очень приветливые, никаких националистических настроений, чувствовал себя как дома. Люблю Белоруссию, ненавижу политиков, сделавших ее «заграницей». Тридцать километров до Бреста, уже нет никаких сомнений, что вот-вот начнется гроза, потихоньку накрапывает. Заруливаю на заправку, чтоб убить двух зайцев – надеть дождевик и залить бак. Одеваюсь не спеша. К тому времени легкий «бриз» сменился почти ураганным потоком, крыша заправки застонала, а деревья в округе стали истерично клониться к земле. Дело – дрянь, дождь зарядил не на шутку, заправку закрыли, бензина мало. Ну что, переждем, отдохнем. Легко сказать – трудно сделать, ураганные порывы ветра несли горизонтально дождевую воду под крышей заправки вперемешку с мусором, гравий с обочин начал перебегать дорогу, «Апокалипсис». Не дали пропасть мне обычные белорусские граждане, которые по той же причине оказались на этой заправке, молодая пара позвала меня к себе в «Жигули». Всяко лучше. Тем временем Гроза начала проявлять себя в полной мере, я никогда не видел так близко и так много молний, которые били куда попало, вокруг стоял грохот, сравнимый с артиллерийской канонадой, деревья вспыхивали и тут же гасли под напором дождя и ветра. А что если заправка взорвется?.. Уехать в поле, подальше от горючего?.. Пока будешь ехать – накроет, лучше остаться. Страшно. Гроза буйствовала около полутора часов, после выглянуло закатное солнце – путь чист, если не считать горы мусора на автобане, принесенные ветром. Это позднее я узнаю, что эта буря разнесла собой пол Европы, затопила множество городов, а сейчас мне предстояла очень важная и волнительная процедура – «открыть окно в Европу».

Собственно волновался я зря, ибо на Белорусско-Польской границе к мотоциклистам относятся до того лояльно, что даже не смотрят содержимое кофров. Белорусы: «Цее ш вымахс, мой любимый мотоцикл!» И все печати магическим образом появляются в моих документах за минуту, погранцы сами сбегали куда нужно и сделали что надо, сервис! «Щасливаго путы!» «Спасибо, и вам счастливо оставаться!» Люблю хороших людей, простых, которые не пользуются своими полномочиями в целях наживы, дай бог им здоровья. Граница в этом месте представляла собой арочный мост через реку Буг. На вершине моста – шлагбаум и две красно-зеленых будки. Историческое место, здесь началась война и совсем недавно была ее годовщина. Очень жаль, что не получилось посетить брестскую крепость, не позволила виза, уже вовсю тикавшая к тому времени, да и погода все не могла угомониться – порой накрапывал дождь. В смешанных чувствах подъехал к шлагбауму на мосту, в будках, по струнке, стояли две симпатичные девушки в форме пограничников – просто образец строевой выправки, забрали у меня пропуск, подняли шлагбаум – «Счастливого пути, дальше Польша». Ровно полночь. За шлагбаумом асфальт дымился, извергая нити пара, создалось впечатление, что я въезжаю в обитель зла или на какой-то древний космический корабль. Страх лизнул шею, теперь я – «один в поле воин», если в СНГ, случись что, меня мог легко понять любой неуч, то в Шенгене существовал барьер, пока не преодоленный мной – языковой. Может, это было слишком легкомысленно, не выучить ни одного языка пред таким путешествием, но, в свою очередь, это обещало дополнительные приключения. Я воткнул передачу и одним махом оказался «по ту сторону».

«Та сторона» и правда выглядела жутковато. Похоже, здесь ураган оттянулся в полную силу, пройдя по левому берегу Буга. Не светили фонари на столбах, везде валялись дубовые ветви, мелкая галька, песок, асфальт был покрыт тонким слоем стелящегося тумана. Воздух пах иначе, не так, как в Белоруссии, не хуже и не лучше, просто не так. Подъезжаю к навесам Польских пограничников, подаю документы. Поляки дружно сгрудились вокруг меня, тыкая в Гену: «Навигация». Таким же неведомым образом все печати появляются в моих бумагах, шлагбаум приветливо вскинут вверх: «Добро пожаловать в Польшу, счастливого пути» - с диким акцентом попрощался худощавый поляк. Вот и все, а ты, Леха, боялся. Опять пошел дождь и без раздумий я остановился в первом дешевом отеле, отъехав полста километров от границы. Путник, въезжая в страну, обязательно разузнай все о действующей на ее территории валюте, и возможностях ее обмена. Так, в Польше, состоящей в Евросоюзе, не принимают «Евро». Но дуракам везет и близ моей гостиницы был «кантор» - обменный пункт. Разменял первые 80 евро, которых мне хватило на всю Польшу впритык, учитывая то, что я въехал с полным баком белорусского горючего.

Глава вторая "Галопом по Европам"

==== 28 июня. На Берлин!!! ====

После Белоруссии Польша поражает своими резко европейскими чертами. Даже растительность здесь совершенно другая, чего уж говорить о людях, строениях, культуре. Угловато постриженные деревья и кусты, предельно аккуратные газоны возле одинаковых частных домов, прикрепленные к столбам покрышки с гнездами аистов. Все стандартно и правильно. Я меньше суток в Польше, но это начало вызывать раздражение. Я вольный человек, задыхаюсь под давящей атмосферой стандартов и правил. Это на огромных просторах матушки России, где расстояние между населенными пунктами измеряется десятками, а порой и сотнями километров можно стерпеть ограничение в 60 км/ч, но Европа – волость маленькая, здесь нет четких границ между поселениями. Одна деревня плавно перетекает в другую, и я начинаю откровенно скучать. В Польше автобан еще плохо развит, радует лишь одно – дороги бесплатные. А стоимость бензина уже заползла за отметку в 1 евро за литр. Не желая получить штраф, плетусь по правилам: в населенных пунктах (читай везде) – 50, а по трассе – 100. Доползаю, таким образом, до города Седльце, где ко мне присоединяется попутчик – поляк, едущий в Варшаву на черном Honda Steed. Остановились, немного поболтали, каждый на своем языке и продолжили путь. Похоже, что поляку не привыкать - тащится еле-еле, а я к тому времени начинаю «закипать». Но только морально, ибо погодка, ни разу не жаркая, порой накрапывает дождь. Даю газу и будь, что будет, сбавляю лишь перед знаками «внимание, радар». Думаю, эти знаки для русских поставили – следуя такому алгоритму, я не схлопотал ни одного штрафа за весь заграничный маршрут.

А вот и Варшава. Небоскребы, небоскребы, небоскребы – никогда не видел столько одновременно. Особенно понравился вид с огромного моста в юго-западной части города. Из школьного курса истории помню, что во время второй мировой войны столица Польши была превращена в руины. Тем не менее, центр Варшавы, хорошо просматривавшийся с возвышенности моста, был выполнен в старом стиле, видимо реставраторы постарались восстановить исторический вид архитектуры. Поскольку я попал в самый разгар ремонтных работ на дорогах этого города, у меня была уйма времени, чтоб насладиться всеми попутными красотами. Как назло стало припекать солнце, изредка чередуясь с мощными прохватами слепого дождя. Парюсь в дождевике, кому хочется ехать мокрым? За Варшавой, наконец, начинается настоящий автобан, к тому же бесплатный. Разгоняю мотоцикл, как могу, мощным потоком ветра охлаждая себя. Свобода! Свобода – это дорога, но вот быт, такой как сотовая связь, неоднократно подводившая меня в течение путешествия, опять отказалась работать. После вчерашних десяти смс на родину, закончились деньги на счету… Вот так-так. Естественно за рубежом нет платежек для российских операторов связи, и пришлось поискать магазин, где продавали местные сим-карты. Взял «Orange», ибо продавец объяснил мне, что он актуален по всей Европе. Отправил несколько смс домой, мол, все в порядке, сегодня уже буду в Германии. Мой «штаб» виртуально покрутил мне» у виска пальцем»: «Ты за два дня всю Европу хочешь пролететь?» Неправда! Хочу за год, а вот проеду за три дня, завтра в планах услышать картавую речь Французов.

Ближе к западной границе Польши, в районе Познани, автобан опять сменяется обычной дорогой, извилистой и местами не лучшего качества, вдоль которой стоят большие баннеры с изображенными на них достопримечательностями. В основном это старые немецкие бункеры и средневековые замки. Я особенно неравнодушен к таким сооружениям и меня неудержимо тянет свернуть с трассы, но у неба свои планы и начинается проливной дождь, который сопровождает меня до самой Германской границы. Ни разу не туристическая погодка. Темно, как ночью, холодно и сыро. Границу Германии жду как что-то неизведанное, но долгожданное. Чем ближе к ней, тем больше становится транспорта и ухудшается качество дороги. Похоже, поляки, таким образом, переняли у нас, русских, способ охраны своей страны от вторжения.

Дождь закончился как по мановению волшебной палочки. Резкая черта хорошего асфальта и информационные баннеры поспешили поздравить меня с приездом в «Bundes – republic Deutschland». Порадовал не только асфальт, но и то, что на нем не существовало ограничения скорости вообще. В городах 50 км/ч, за городом 100 км/ч, а по автобану РЕКОМЕНДУЕМАЯ СКОРОСТЬ 130!!!!! Чтоб разведать обстановку заезжаю на первую попавшуюся АЗС. Берут евро! Бензин гораздо дороже польского, но есть бюджет-вариант, как раз для меня – старый добрый 91-ый, и думаю, что здесь он и правда 91-ый, а не смесь ацетона с газоконденсатом, как порой у меня на родине. У немецкого бензина есть еще один приятный сюрприз – он ароматизирован, да так, что можно использовать в качестве одеколона, ибо нет никаких нефтяных душков – только приятный аромат ромашки. Начинает резко темнеть. Проезжаю около ста километров, до первых пригородов Берлина, где начинаю откровенно засыпать за рулем. Немного колеблюсь: ехать в гостиницу или поставить палатку прямо на парковке, которые в изобилии присутствуют вдоль автобана. В голову лезут наставления «бывалых» людей перед поездкой: мол, немцы за палатку на газоне и в тюрьму посадить могут. Но денег у меня не так много, чтоб жировать в гостиницах, да и усталость не позволяет ехать на поиски оной, так что решаю разбить лагерь на парковке. Ставлю палатку, причем не на газоне, дабы не дразнить местных стражей порядка, а прямо на брусчатке вдоль бордюра. От мотоцикла благоухает ромашкой, напихиваю под спальник побольше вещей, чтоб не застудить спину и быстро засыпаю под небом Берлина, города, до которого я доехал за 2 дня, а мои деды шли долгие 4 года… 

=== 29 июня. Прохват до лягушатника ===

Восемь утра. Звенит будильник. Открываю глаза по очереди. Тело ноет, приняв форму брусчатки, на которой стояла палатка. Постепенно отдираю себя от парковки дрожащего автобана – фуры уже вовсю катали его асфальт. Натягиваю штаны, футболку. Открываю резким движением вход палатки, и… оказывается я в центре внимания целой публики. Как в старой рекламе:

- Ты кто?

- Я? Белый орел!

На меня смотрит, по крайней мере, два десятка выпученных глаз. Возможно, они ожидали появления снежного человека, но я имел более шокирующий вид. В душе смутившись, мгновенно делаю невозмутимое лицо, выхожу (выползаю), закрываю палатку и топаю к умывальникам. Спиной чувствую, что немцы достали свои «фотошмайсеры». Это у нас, в России, немцы на мотоциклах – не редкость, а в «Дойчланде» похоже русского последний раз только на танке видели. Возвращаюсь к своему «кемпингу» в чуть более человеческом обличье, по крайней мере, лицо уже значительно отличается своим цветом от асфальта. Начинаю укладывать вещи. Из толпы зевак выделяется делегация самых любопытных, начинают на ломаном английском расспрашивать кто я, откуда и куда еду. Отвечаю не менее кошмарно: «Раша, Сайберия, Красноуярск!» Люди вокруг удивленно восклицают: «Сайберия!!!!!» Собственно в этом возгласе были следующие вопросы: где твои валенки, балалайка, ушанка и почему медведя с собой не взял? Смеюсь, глядя в совсем уже круглые глаза немцев. Эх, «цивилизация»… Основная часть народа испарилась, остались самые стойкие и начали меня пытать: «А почему ты не на BMW, а задница не болит, а почему ты не в гостинице ночуешь?..» Отвечаю веским «Ноу мани». Тут немцы вообще пришли в недоумение – как можно путешествовать без денег?.. Да еще и без BMW!? Думаю, что имей я тогда ушанку да гармошку – еще бы и подзаработал, беря за каждое фото со мной по евро. Отбоя от клиентов не было бы. Возможно, по Германии до сих пор ходит легенда о сибиряке без валенок, который ночевал на парковке в палатке. А у нас палатка - это обычное дело, хотя внимание оказывают зачастую иного рода: грабят, убивают…

С грехом пополам, выехал часов в десять утра. Погода обещает быть хорошей. В планах добраться хотя бы до границы Франции. И вновь замелькали знакомые названия незнакомых городов: Берлин, Потсдам, Нюрнберг. Автобан просто превосходный, идеальный, а главное – бесплатный. Погода тоже не отличалась особой суровостью. Мотоциклистов очень мало, в основном это стантеры, тренирующиеся на ровных площадках вдоль автобана. Те же, что ехали по автобану были, угадайте на чем? Правильно, на немецких оппозитах и в полной экипировке. Один раз в кафе захватил компанию из трех дам, выделяющихся своими разномастными конями японского происхождения. Несмотря на языковой барьер, удалось разговориться, меня даже угостили местными колбасными изделиями. Чокнулись чашечками чая за удачу и разъехались. Они на запад, а я взял круто на Юго-Юго-Запад.

В северо-восточную часть Франции въехал уже поздним вечером, около 22-00 по местному времени, форсировав Рейн по большому автомобильному мосту. Автомобили к тому времени куда-то пропали. По дорогам двигались лишь немногие фуры и старенькие развалюхи местных гастарбайтеров, похоже, алжирцев. На стоянках и заправках тоже были сплошь их смуглые лица, причем зачастую очень не презентабельные. Не стал на этом зацикливаться, ибо не так страшен черт, как его малюют во французских боевиках. Больше меня взволновали автоматические турникеты платного автобана. Технология проезда была простой, как оказалось впоследствии: подъезжаешь к шлагбауму, видеокамера оценивает размер твоего ТС, выдает тебе карточку с магнитной полосой, берешь ее, и шлагбаум автоматически поднимается. Но непосредственно в момент прохождения я себя почувствовал русским Ванькой, лаптем щи хлебавшим. Сначала заехал на турникет для местных жителей, которые проезжают по кредитным картам. Потом долго пытался развернуться в узком коридоре, чтоб переехать в нужное место, в общем, топтался несколько минут, пытаясь понять, что нужно сделать, аж вспотел от волнения.

Стемнело. Чтоб сэкономить силы решил лечь спать пораньше, разница по времени с родным Красноярском достигла уже шести часов. Отъехав около ста километров от границы, разбил лагерь на парковке, на этот раз с чудесным видом на белые клыки Альп. 

=== 30 июня. ЎEl sueсo se ha realizado, my en Espaсa!!!! ===

Как вы считаете, что сильнее – брачный рев ошалелых французских лягушек или усталый сон сурового сибирского путешественника? Вот и я думаю что второе, хотя земноводных очень сильно привлекала моя зеленая палатка, и они тарабанили по ней всю ночь, как алкаши по ларьку. Утро преподнесло мне первый неприятный сюрприз: умерло реле стартера. Жить можно, только теперь каждый пуск двигателя сопровождался снятием седла, фейерверком из искр и русских матов. Представляете, насколько шокирующее шоу для «суровых» французских граждан, особенно на заправках? Мне уже не надо было говорить магическое слово «Сайберия» чтоб испугать любого европейского полицая. Аль-Каида нервно курит в сторонке.

Как во всякий выходной день на дорогах очень много машин, к турникетам оплаты автобана протянулись километровые очереди транспорта. Температура воздуха в тени, к обеду, перевалила за тридцатиградусную отметку, и все автомобилисты пользовались кондиционерами, не глуша двигатель, соответственно. Из этого следует, что на заправки, следующие за турникетами, были не меньшие, а зачастую и большие очереди. Боже, храни 2 колеса, которые могут объехать все это. Но без бензина сильно не поездишь – приходится тоже ждать. АЗС в Европе очень отличаются от отечественных, и я очень быстро понял, отчего такие очереди. Вот среднестатистическая процедура заправки автомобиля в Европе: отстояв часовую очередь, вылизанная европейская коробушка плавно подкатывает к колонке, оттуда появляется семейство европейцев – клизмочек (по Задорнову). Мама – клизмочка, с детьми – клизмочками, отправляется в магазин, а папа - клизмочка неторопливо начинает заливать коробушку бензином. По окончании этой процедуры закрывает бак, моет руки, тщательно вытирает их бумагой и идет к своему семейству, чтоб рассчитаться за топливо и всякую чепуху, которую успели набрать его дармоеды. Автомобиль все это время находится около колонки, не давая другим машинам заправиться. Отстояв очередь в кассу, семейство клизмочек возвращается к своему авто. Думаете это всё? О нет, не так быстро – папа – клизмочка неторопливо моет стекло своей коробушки специальной щеткой, которая есть около каждой колонки. И вот, по прошествии этой процедуры, когда европейские клизмочки удаляются с АЗС, все повторяется снова и снова. А солнце над головой не шутит, у меня начинает сносить крышу от европейской тупой педантичности и от глобального перегрева организма. Кое-как удерживаю свою крышу на месте, подходит моя очередь к колонке, и... чертова «клизма» проливает с пол литра бензина на асфальт. На заправке ЧП, работники срочно засыпают лужу песком и заливают водой, колонку отключают. Знаете, у меня совсем нет желания еще час жариться стоя под солнцем. Пытаюсь втиснуться к соседям. Лягушатники начинают квакать. Я в ответ крою их во весь голос трехэтажным матом. По моей жестикуляции, думаю, было понятно, что я делаю именно это, а не спрашиваю у них, который час. Замолкают, уступают. Заправляюсь быстро и наконец, выезжаю! После адского пекла заправки ощущаю облегчение, но только первые минуты, раскаленный автобан посылает на меня струи горячего воздуха, которые усиливаются жаром от моего собственного мотоцикла. Яйца медленно варятся в собственном соку, еду преимущественно стоя, причем, не сбавляя скорости.

К трем часам дня я впервые выехал к Средиземноморскому побережью в районе французского города Монтпелье, впервые за поездку увидел настоящее море. Оно дразнило меня своей лазурной прохладой около двухсот километров. Ну очень хотелось спуститься к берегу, чтоб искупаться, хоть на полчаса, но где час, там два, тешу себя мыслью, что завтра уже буду у цели – там и накупаюсь. Вдали встают высокие, но плавные пики Пиренеев, ставшие естественной границей между двумя странами. До Испании совсем недалеко, всего-то полный бак горючего. Да-да, к тому моменту я начал измерять расстояние именно в таких единицах, мотоцикл ел добротное европейское горючее регулярно и равномерно – шесть литров на сотню километров.

Испано-французская граница имеет необычный вид: на горе воздвигнута огромная пирамида инков, должно быть памятник конкистадорам, а под горой, собственно на самом автобане, граница прочерчена старыми таможенными навесами, под которыми прятались от солнца суровые на вид люди с автоматами в черной форме – явная показуха. Да и черт с ней! Я В ИСПАНИИ!!! Эмоции переполняют. Прошу Гену спеть мне любимую песню - «Hasta siempre Comandante». Горы закрывают собой палящее солнце, очень сильно пахнет розами, которыми усыпаны обочины. Полный релакс! Темнота застает меня близ города Жирона. Клонит в сон и я, не искушая судьбу, устраиваю свой ночлег по традиции - на парковке.

===1 июля. ===

В каждой стране есть первый человек, с которым я заговорил. По традиции это работник заправки, пожилой и не совсем приятный в общении человек. Испания не стала исключением. Старик-кассир прошамкал мне нечленораздельно сумму за бензин и я, было, разочаровался в испанском, но утешил себя тем, что в каждой стране есть разные голоса, приятные и не очень. Еще настанет «звездный час», и… он настал. На одной из АЗС девушка – заправщица спросила меня, сколько заливать горючего в моего коня (или, по крайней мере, я так это понял), дрожь пробежала по телу, я впал в оцепенение. Она хихикнула и повторила вопрос. Первое, что пришло на ум: «Девушка, я ни черта не понимаю из того, что вы сказали, но ради Бога, не останавливайтесь!!!» Выглядел я в тот момент не как тертый путешествием калач, а скорее как папуас, первый раз попробовавший мороженое. Черт, я обожаю эту страну! Мелькнула шальная мысль увезти с собой эту испанку. Теперь я полностью понял поступок командора Рязанова, соблазнившего юную Кончиту.

К обеду солнце превратилось в огромную домну, которая плавила все, включая мои мозги в черном шлеме. Порой казалось, что еще чуть-чуть и получится запеканка. В состоянии расплавленного сырка пропускаю нужный поворот и, не замечая этого, проезжаю около сорока километров. Первоклассный автобан плавно превращается в пустынную дорогу – нет признаков цивилизации, вокруг лишь пески и красная глина, редкие кустарники. Гена говорит мне, что эта дорога, если поехать по ней, через сто километров выведет опять на автобан, причем даже получится срезать. Качество дороги отличное, автомобилей нет вообще, решаю поехать дальше. Я не учел одного – на таких дорогах заправки – большая редкость. Семьдесят километров до автобана, загорается резерв. Запас хода на резерве – не больше пятидесяти километров. А в такую жару мотоцикл долго не потолкаешь. И вот, спустя полчаса нервов, из марева на горизонте всплыли очертания какого-то строения. Чем ближе оно становилось, тем больше признаков АЗС выявлялось у него. Примерно за километр мотор начал самопроизвольно сбавлять обороты, чихать и дергаться. Заехали на заправку и двигатель сам заглох. Чтож, повезло, что доехал, и что колонка оказалась рабочей. Обожаю такие места. Где, как не здесь учишься ценить, то малое, чего у цивилизации всегда в избытке – воду и бензин. Глоток воды заменяет ужин в дорогом ресторане.

Вечер застал меня в Андалузских горах, под (над!) Гренадой. Живописнейшее место, надо сказать. Неоднократно пытался сфотографировать неописуемой красоты скалы и мосты между ними, но ввиду недостатка света фотоаппарат выдавал мне только расплывчатые пятна. Лампочка резерва топлива начала плавно и уверенно разгораться, осталось три с половиной литра бензина. Заправка, в таком случае, лишний повод размяться и я с чистой совестью сворачиваю под первым же указателем АЗС. Знать бы, что за разминка предстоит… Процедура стандартная: подъехал, залил, пошел расплачиваться. Расплатившись, выхожу на улицу, иду к мотоциклу. На Заправке какой-то нездоровый движняк: из воплей пожилой полячки (их туристический автобус был соседом по бензоколонке) понимаю, что у нее украли сумку с деньгами и документами. Причем тычет на меня (видать лицом не вышел). Не проходит и минуты, как на АЗС подлетают три микроавтобуса с гренадерами (местными полицаями), два из них перекрывают въезд и выезд, третий заруливает прямо к месту преступления. Из него появляется несколько полицаев, оперативно опрашивают пострадавшую и топают прямиком ко мне. Испанский я знаю так же хорошо, как и китайский, но все-таки понимаю, что мне лучше пройти с ними, на дикой смеси кривого английского и жестов объясняю, что мотоцикл я не брошу. Мне указывают на небольшую парковку для персонала, сразу за заправкой, она огорожена и на замке. И тут я делаю роковую ошибку - пытаюсь «стандартно» завести мотоцикл. На глазах у изумленных представителей закона снимаю седло и закорачиваю провода. Сноп искр вернул гренадеров на землю, и они с воплями, из которых я понял только то, что я - «мародере», потащили меня в микроавтобус. Еле успел выдернуть ключ из замка зажигания. Изнутри автобус оказался разделен на 2 части: камера для допросов с клеткой и «десантный отсек». Меня завели в первое, посадили на стул. Один из полицаев уселся напротив меня за стол и как в крутых боевиках направил свет лампы мне в лицо. Не будь дурак, сразу дал ему документы на мотоцикл и паспорт, которые у меня были всегда при себе. Внимательно изучив оные, полицай начал в довольно грубой форме мне что-то объяснять на английском. Естественно я ничего не понял. Лишь только жестами показал: вы, мол, дураки, у вас же везде здесь камеры, поглядите и отпускайте. Гренадер от таких новостей изменился в лице и быстро убежал куда – то. Скучать в одиночестве мне пришлось около 20 минут (благо наручников на руках не было). Вернулся потный полицай, схватил меня за руку и со словами «сори, сори» потащил на улицу. Долго уговаривать меня не пришлось, и, буквально, через пять минут я уже летел по трассе дальше на юг, отдаляясь от злополучной заправки. Конечно, есть исключения, но сегодня я убедился окончательно: в основном, представитель закона – это уровень интеллекта, а не профессия. Хотя, честно признаюсь, было бы интересно хоть одним глазком взглянуть на испанскую тюрьму изнутри.

К побережью Гибралтара подъехал уже поздней темной ночью. Немного покатался по узким улочкам городка La Linea de la Concepcion, в поисках места, где можно было бы поставить палатку. На улицах было безлюдно, пахло канализацией. Упершись в песчаный пляж, решил на нем и остановиться. Пытаясь послать весточку на родину о том, что я успешно достиг цели, обнаружил неприятную неприятность: закончились деньги на счету польского «Orange». 

=== 2, 3 июля. «Один в поле» ===

Проснулся рано утром с тревожной мыслью, что надо куда-то ехать. Ах, да, сегодня выходной, можно расслабиться и выспаться. Не тут-то было. У испанского солнца свои планы и уже к девяти часам утра в палатке невозможно находиться. Топаю к морю. На пляже пока никого, кроме крикливых альбатросов. Можно осмотреться. Нахожусь, собственно, я на окраине Гибралтарского пролива, между Испанским городом La Linea de la Concepcion и британской заморской территорией – частично автономным государством Гибралтар. Государство это представляло собой продолговатый полуостров, большую часть которого занимала огромная скала. Еще в Гибралтаре имеется обсерватория, аэродром и морской порт – непостижимая роскошь для страны, размером со среднюю улицу. В планах на день было два обязательных пункта – связаться с родиной и посетить это живописное место. Первое совместил с прогулкой по городу, мотоцикл с вещами оставил на платной подземной парковке, которая была полностью автоматической и работала по принципу «тикеток» на автобане – два часа простоя стоят примерно полтора евро. Собственно все это время я искал место, где можно купить сим-карту. Отыскал оную в магазине сувениров. Еще по пути купил фруктов, перекусил. Вернувшись в прохладу парковки, первым делом сделал звонок отцу – у него сегодня был день рождения. Следующий пункт программы – Гибралтар. Тут меня ждал жесткий облом – моя шенгенская виза не действовала на этом пятачке земли и меня быстро развернули на таможне. Уговоры не подействовали. Не особо расстроившись, еду на пляж, где просто отдыхаю. Между частыми заплывами «мучаю» Гену на предмет того, каким путем поехать домой. Самым предпочтительным было возвращение через юг Черного моря. Турция, Греция…. Вот только финансы мои к тому времени запели романсы. Не рассчитывал я, что столько денег уйдет на платный автобан, а ведь впереди еще тысячи километров, которые тоже могут оказаться недешевы. Меньше всего меня прельщала перспектива остаться без денег в чужом государстве. Беру маршрут попроще – по северу Черного моря. Тем не менее, возникает куча вопросов по поводу виз, которые я, не стесняясь, задаю своему штабу. В Красноярске уже ночь, поэтому до завтра ответов не жду.

К вечеру жара спадает, мне надоедает просто лежать на пляже, и я еду в сторону самой южной точки Испании – городка Тарифа. Именно здесь находится мыс Punta Marroquin - клочок суши, с маяком посередине, соединенный с большой землей узкой полоской земли; с одной стороны дорожку омывают ласковые воды Средиземного моря, с другой - Атлантического океана. Это последняя точка отделяющая Европу от Африки, Средиземное море от Атлантики. Благодаря расположению Тарифа имеет свой уникальный микроклимат. Постоянные и сильные ветра - результат разницы температур между двумя огромными водоемами, а так же столкновения высокой и низкой зон давления по обе стороны берега. А силу ветру придают горы, окружающие пролив по обе стороны, и действующие как воронка, усиливая его течение. Рай для виндсерферов.

Так вот. Меньше ста километров по чудесным горным серпантинам (БЕСПЛАТНЫМ!!!!) и вот из-за горизонта начинает выплывать северное побережье «черного континента». Никогда в жизни еще не видел океана… Воды его отличаются цветом от морской лазури, они синие, более серьезные. Спуск к побережью пролегал прямо через каменные улочки Тарифы, которые, казалось, совсем не затронуло время. Аккуратные дома построены были явно не в этом, да и не в прошлом веке, тем не менее, развалин, даже самых небольших, в городе не было. Даже замок Густава Великолепного (Castillo de Guzmбn el Bueno), построенный в 960 году н.э. и крепостная стена, выдерживавшая стихию и различные набеги с 18 века, имели довольно приличный вид. До самой темноты я пролазил по этому красивейшему месту. К сожалению, фотоаппарат меня подвел – сели батарейки, и запечатлеть большую часть Тарифы я смог лишь в своей памяти. В плане ночлега я вновь не стал проявлять оригинальность, скопировал предыдущий. Хотелось отдохнуть по максимуму, пусть даже и за три дня. Уснуть долго не удавалось, беспокоило возвращение.

Утро не преподнесло мне сюрприза в виде кучи смс с советами в телефоне. Напротив, он был абсолютно пуст. Обидно, последняя ниточка с домом оборвана… Присел у кромки мирно плещущего океана, взял Гену в руки - мой пробег еле умещался на экране. Душу охватила легкая паника: «Ё-моё, что ж я наделал то…». Захотелось прямо сейчас собрать вещи и мчаться домой, но все-таки удалось взять себя в руки. Поеду завтра. Тем временем перебрал в памяти людей, которые могли бы помочь мне в этой ситуации. Как ни странно, но сразу вспомнился Келеб. Написал ему смс и практически сразу получил исчерпывающий ответ. Настроение подскочило выше некуда, снова поверил свои силы. Келеб, если ты сейчас читаешь эту ерунду – спасибо тебе большое!

Отдыхать, так отдыхать! Целый день гуляю, купаюсь, уничтожаю фрукты. Ложусь спать вечером, как только спадает жара. Завтра предстоит трудный и насыщенный день – Первый день возвращения домой. 

===4 Июля. Тарифа - Верона. «Стальной ветер» ===

Что такое 2200 километров в сутки? Честно – ничего особо приятного в процессе, но, по прошествии времени, когда перестают болеть кости, чувствуешь себя настоящим мужиком и фраза - «Я сделал это!» наливается особым смыслом. До окончания действия визы оставалось двое суток, и в планах на день было не посещение достопримечательностей, а гонка за временем. Не ради титула «Железная задница», а просто для того, чтоб можно было без проблем вернуться в следующий раз в Шенген, не имея нарушений визового режима. Для осуществления этого надо было совершить множество нарушений скорости.

Этот день начался для меня в 3 ночи. Палатку я упаковал еще с вечера и потому сборы не заняли много времени. Искупался в море (окияне???), помахал на прощание Африке, и начал свой путь с подъема по крутым серпантинам Андалузских гор. Погода ночью очень комфортна, около 23 градусов тепла, легкий бриз, тишина. Горизонт на востоке начал светлеть, наступили утренние сонные сумерки. Еду предельно быстро, чтоб согнать сон и проехать максимальное расстояние при приемлемой температуре воздуха, по дневному пеклу ритм движения станет явно медленнее, да и появятся нежелательные четырехколесные попутчики. Началась обратная перемотка моего пути от границы Франции, к которой я подъехал уже в обед. Закинул в себя парочку припасенных испанских бутербродов, сполоснулся под уличным краном и полетел дальше, в Италию, отрезанную от Франции мощной грядой Лигурийских Альп. Там и началось все самое интересное. Таких дорог я не встречал нигде: около 200 километров на нейтральной передаче, причем скорость поддерживалась приличная, благодаря большому уклону дороги. Она то ныряла в километровые тоннели, то проносилась по гребням стометровых виадуков, натянутых между этими тоннелями. Причем в высоту они были с хороший небоскреб. Хорошая экономия топлива, но интересно, сколько придется уплатить за этот участок автобана. Страшно подумать, сколько времени бы понадобилось, чтоб проехать этот участок пути по обычной дороге. На побережье горы образовывали так называемую «Лигурийскую Ривьеру». Если до въезда в Альпы светило палящее солнце, то с каждым новым туннелем погода стала преподносить сюрпризы. Заезжая в туннель, не знал чего ждать в его конце: солнце чередовалось с туманом и мелким дождем. Тем временем произошли качественные изменения не только в погоде, но и в составе потока транспорта: ё-мое, я еду просто в настоящей, визжащей и рычащей на все лады колонне мотоциклов, которой не видно ни конца, ни края. Сначала я подумал, что стал невольным участником какого-то местного байк-парада, но, взглянув на встречную полосу, увидел там то - же самое. Окутало непередаваемое ощущение эйфории, я увидел то, что можно описать понятием: «Стальной ветер». В этой же области стал свидетелем самой первой во всем путешествии аварии с участием мотоцикла: водитель спортбайка не справился с управлением на крутом повороте, мотоцикл, пробив отбойник, улетел в пропасть, а водитель застрял в металлическом ограждении. Он едва подавал признаки жизни, дергая руками в агонии, на месте аварии уже были спасатели, и я решил не останавливаться. Скорость потока значительно упала, видимо на всех эта картина произвела сильное впечатление, всем хотелось сегодня вернуться домой живыми… А мне просто хотелось отдохнуть, пройдено уже около полутора тысяч – быстро и верно иду на превышение личного рекорда…

Десять часов вечера. Горная часть пути осталась далеко позади. Я двигался наперерез мощному грозовому фронту, очень надеясь обойти его стороной. Увы, затея не удалась: проливной дождь вмиг сделал свое дело. Заправок поблизости не было, и я спрятался под автомобильным мостом, пересекавшим автобан, чтоб надеть на себя дождевик и замотать мотоботы пакетами. Я уже практически закончил данную процедуру, как, пробив стену ливня, под мост въехала орава итальянцев на Харлеях. Вид они имели «тру олдскул» и когда трое из них подошли ко мне, я уже был готов к тому, что меня попросят поделиться моей экипировкой. Ан нет, начали спрашивать кто я, куда и откуда. Естественно не на русском, а на все той же адской смеси языков. Заученное «Рашасайбериякрасноуярск», правда без фейерверка искр, и на этот раз произвело нужное впечатление – у макаронников глаза полезли на окололобную орбиту. Придя в себя, они начали уговаривать меня присоединиться к ним, как я понял, ехали они на какое-то ночное «чаепитие» в район города Верона. Понимать то я понимаю, но вот как объяснить итальянцам, что я проехал за день больше двух тысяч, валюсь с ног и у меня, собственно, заканчивается виза? Похоже, от моих объяснений, у суровых итальянских байкеров окончательно взорвался мозг и один из них побежал к своим за подмогой. Вернулся он уже с другим мужичком, на вид около сорока лет, одетым по сравнению с остальными не очень уж и «тру». Думая, что это опытный сурдопереводчик пытаюсь невообразимыми жестами объяснить ему ситуацию, и он, послушав меня минуту, видимо понял, что я не сумасшедший, а русский. «Ты можешь говорить по-русски, я понимаю» - практически без акцента произнес он красивым, бархатистым голосом. И тут меня вклинило: за время моих скитаний по Европе я до того привык изъясняться на «межгалактическом» языке, что забыл русский. Так и стоял еще с полминуты, пытаясь восстановить речевую систему. Впоследствии оказалось, что этого итальянца зовут Игорь, и он год работал в Абакане (совсем недалеко от Красноярска), строил пивной завод. Пока мы выясняли «ху из ху» стемнело, а дождь стих. Трезво оценивая свои силы, я решил, что конечно три тысячи в день было бы хорошо, но вот валяться где-то на обочине в такую погодку совсем не хотелось, да и сон начал постепенно подбираться к моим глазам. Я поехал с итальянцами. Они провели меня через «секретный» съезд с автобана, где не было турникетов оплаты и, соответственно, участок дороги от границы и до Вероны оказался для меня бесплатным.

От вида того места, куда мы приехали, у меня самопроизвольно начала отпадать челюсть. Это был огромный средневековый замок на холме, хоть и в довольно плачевном состоянии, но я бы точно от такого не отказался. Мотоциклы оставили прямо в просторном холле, за покосившимися воротами, в следующем зале находилась небольшая палатка с пивом и закусками, здесь уже вовсю происходило «действо»: орала музыка и бесновалась толпа народа. Игорь начал представлять меня своим друзьям, имен которых я, хоть убей – не помню. Итого спать я улегся около двух ночи в салоне микроавтобуса, на котором возили «снедь». Итальянцы, похоже, так и не ложились, да и некуда – замок был не обжит.

==== 5 Июля. Верона – Берегово ====

Последний день действия визы, следовательно, предстоит за день проехать четыре страны: Италию, Словению, Хорватию, Венгрию, очутившись в пятой – родной славянской Украине.

С утра половина итальянцев разъехалось, осталось человек десять. Угостили меня завтраком и проводили до выезда на автобан. Погода мало чем отличается от вчерашней, и я заранее натянул на себя дождевик. Северо-восток Италии имеет менее темпераментный рельеф и дорога, наконец, растянулась ленивой чертой, перестав метаться по горным серпантинам. Путь пролегает по безумно красивым местам. Чего стоит одна Венеция, распростершаяся среди утреннего тумана, на островах, недалеко от скалистого берега Адриатического моря.

Расплачиваюсь за последний на моем пути участок платной дороги и, показав документы пограничникам, въезжаю в Словению – страну, похожую на Россию лишь флагом, тот же бело-сине-красный триколор, только с гербом. На этом схожести заканчиваются. Значительную часть Словении занимают Юго-восточные отроги Альп. Мой путь пролегает вдоль южных склонов этой могучей горной системы. Представьте: слева поднебесные пики, а справа бесконечная равнина. Дорога, недавно выстроенный автобан, сначала круто ныряет на юг, затем устремляется на север, к столице - Любляне. Автобан бесплатный, но, похоже, последний год – то и дело проезжаю новенькие турникеты оплаты. Вообще страна похожа на маленькую Баварию. Всё, подчеркиваю ВСЁ, предельно аккуратно, от домов и до дворцов: никаких свалок, нищих и развалин. Даже деревни здесь имеют схожий вид и темперамент населения. Проехал, по меньшей мере, четыре деревенских пивных карнавала и два байк-слета, аналогичные немецким: стол под навесом, сосиски, пиво, толстые дяди, тёти и дети поглощают все это и пляшут под гармошку в национальных одеждах. Любляна – город очень маленький, раза в четыре меньше моего родного Красноярска. Но тут уж словенцы взяли не числом, а качеством: город как будто сошел со страниц учебника истории. Старая часть города осталась в первозданном виде, а новая отлично гармонирует с ней, не выделяясь современными зданиями. Даже днем здесь нет суеты, присущей любой столице, сонное солнечное царство. Очень жаль, что нет времени побродить по улочкам этого славного города. Минуют последние развязки объездной дороги, и лежит мой путь, далек – много тысяч на восток.

Хорватия. Страна, по которой мне предложил проехать навигатор Гена, ибо другой дороги он не знал. Она не входит в Шенген и за транзит по ее территории необходимо уплатить 15 евро. Деваться некуда, отдаю деньги, мне выдают талон на суточное пребывание. Прохождение границы со Словенией занимает около двадцати минут, а с Венгрией и того меньше. Образец хорошо отлаженного механизма таможни. В получасе езды от границы раскинулся Загреб – столица Хорватии, город, напоминающий размерами и формой мой родной Красноярск, но в плане архитектуры гораздо богаче. Автобан обходит его с юга, но через весь город пролегает загребский проспект - дорога, шириной с целую улицу, имеющая по пять – шесть полос в каждом направлении. Собственно по нему я и решил поехать, чтоб хоть немного почувствовать атмосферу Хорватии. Современность в этом городе тесно переплетена с историей: средневековые замки-музеи практически подпирают стены могучих небоскребов, аккуратные частные домики соседствуют порой с грязными панельными пятиэтажками. Везде и всюду пестреет клетчатая национальная символика – хорваты особо остро подчеркивают этим свою независимость. После Загреба, северная часть страны более мрачная. Какие-то серые деревушки, карьеры, заводы. Полтора часа пути до границы с Венгрией. На всю страну хватило полного бака, и деньги разменивать не пришлось.

Похоже, Венгрия, как и Словения, готовится вступить в эру платных автобанов, но мне повезло, и я пока не дожил до нее. До самого Будапешта вид «из окна» моего шлема был монотонным и не очень впечатляющим, вдоль автобана лишь поля да леса. Чтоб не скучать, значительно прибавляю скорость.

Будапешт – столица страны и город, проезжая по центральным улицам которого ощущаешь себя на родине, там, где две беды: дураки и дороги. Насчет первой ничего сказать не могу, а вот дороги здесь, мягко говоря, плохие. После аккуратной Любляны, Будапешт удивляет отнюдь не своей архитектурой, а какой-то славянской беспорядочностью – на огромных стеклянных витражах приличный слой пыли, на улицах кучи мусора, огромные пробки, протянувшиеся через весь город, городской транспорт, давно заслуживший свое место на свалке… С горем пополам проезжаю этот город, выходя на финишную прямую до родной славянской Украины. Но в душе шевелится червячок сомнения: такую ли родную? Въехать предстоит в западную Украину, славящуюся своими националистическими настроениями. Воды бояться – всю жизнь чесаться… Надеясь на удачу, отодвигаю все нехорошие мысли на задний план. Гена считает километры в обратном порядке: 350, 349, 348… Они пролетают как птицы, поливая мой славный экипаж дождем. То и дело встречаю разрозненные группки мотоциклистов разнообразных национальностей, едущих в основном в попутном направлении. В одном из придорожных кафе, впервые за весь зарубежный участок, слышу настоящую русскую речь без акцента: семейная пара, киевляне, возвращаются из путешествия в Австрию. Подхожу, здороваюсь – начинают креститься, мол, русского духа уже месяц слыхом не слыхивали. Успокаивают меня на счет ненависти к русским на Украине: простые люди всегда найдут общий язык. Прощаемся, трогаясь одновременно и в одном направлении, я еду значительно быстрее и вскоре киевляне растворяются за горизонтом, блестящим закатным солнцем в зеркалах моего мотоцикла. 10, 9, 8, 7 километров до границы, асфальт постепенно ухудшается, предвкушаю…

Выезд из Евросоюза, как и въезд в оный времени много не занял – проверка по компьютеру, штамп в паспорт и вот она – Украина. Последним препятствием стал таможенный пост Лужанка, близ города Берегово, Закарпатская область. Большая очередь, необходимость заполнять кучу бумаг – все эти проблемы скрасило теплое отношение Украинских таможенников ко мне, точнее таможенника… таможенницы. Девушка в форме, похожая на Юлию Тимошенко, премьера Украины, только значительно моложе – видимо не последний человек в этом заведении, очень заинтересовалась моей усталой персоной. Помогла с бумагами, растолкала своих сонных подчиненных, чтобы пропустили без очереди и проверок, предложила ночлег. Я, не будь дураком, согласился и подвез леди в форме до Берегова. Проживала она в частном доме без гаража и мотоцикл определили в довольно уютные сени, а меня на мягкую кровать после хорошего ужина. Вот тебе и «враждебная западная Украина». 

Глава 3. Молодец.

=== 6, 7 июля Берегово – Тирасполь – Одесса - Южный. 900 км за 36 часов…===

Утро в Берегово встретило меня солнечной погодой и горячим кофе, аромат которого не смог заставить меня прийти в себя. Светланы (таможенницы) уже давно не было, видимо ушла на службу, и я оставил ей на память десятирублевую купюру с изображением моего родного города и своими каракулями. Похоже, езда стала не просто приятной необходимостью, а каждодневной привычкой. Не особо отдавая отчет в своих действиях, выехал в 12 утра, хотя можно было спать еще хоть неделю – никто не гнал. Курс был взят на небольшой городок Хуст ( так сказал Гена, которому было дано задание найти оптимальный путь до Красноярска). По пути начал приходить в себя. Пробег по Европе был немаленьким, исчез протектор на задней покрышке, давно пора было сменить масло и продуть воздухофильтр. Хороший повод побеспокоить мотобратьев. А меня, тем временем, беспокоило две вещи: отсутствие связи (на испанском номере закончились деньги) и состояние дороги. Сказать, что она была плохой – ничего не сказать. Создавалось впечатление, что я еду по какому-то проклятому краю. Качество дороги отражало просто бедственное положение населенных пунктов, сквозь которые она проходила. Практически все здания были отремонтированы, в лучшем случае, во времена перестройки, а бедняцкие стихийные рынки порой перекрывали всю ширину проезжей части - приходилось ломать голову по поводу объезда «козьими тропами». Подключив в одном из «центров связи» украинский «Билайн» начал листать «хэлп-лист» в поисках спасителя. По Украине выбор был не очень большой. Обзвонил всех людей, находившихся в разумном радиусе от меня. К моему разочарованию ни один из них не ответил. Тут я набрел на знакомый ник: «Carex». В миру - Александр Калянов из Черкасс, о котором заочно сложилось хорошее впечатление по форуму «V-max клуба». Только вот жил он далеко в стороне от моего предполагаемого маршрута, ну да ладно. Первый же звонок и бинго – он ответил! Долго объяснять ситуацию не пришлось, практически сразу мне были дадены пароли и явки в Одессе. В комплекте с ними Александр предоставил мне ценные рекомендации к маршруту. Но я, как Одноухов из «Ералаша», принял к сведению лишь половину информации и поехал дальше самым наихудшим из путей, хоть и коротким, но проходившим через гиблые для мотоциклистов места.

После Хуста дорога пошла сквозь заповедник, повторяя собой резкие изгибы горных речек, прорезавших себе путь сквозь хмурые Карпаты. Качество дороги не просто ухудшилось, она наполнилась сюрпризами в виде камнепадов и провалов грунта, которые в изобилии встречались после каждого поворота. Местные жители смотрели на меня, как на чудо природы. И правда, автомобили - иномарки здесь были редкостью, а мотоциклы, думаю, тем более. Небо, долго угрожавшее мне дождем, начало обильно поливать все вокруг. Остановился под крыльцом какого-то покосившегося сельского магазина, чтоб одеть дождевик. Пока путался в одежде, ко мне присоседилась компания детишек(7-11 лет) на велосипеде. Как промокшие воробьи, они стали смешно отряхиваться, с любопытством разглядывая мою «Пушинку». Тем временем я покончил со своим снаряжением и решил немного подкрепиться вафлями местного розлива, припасенными ранее в Хусте. Краем уха услышал шепот среди мальчишек, которые видимо, разглядели номер моего мотоцикла: «Русский, русский». В голосе присутствовал явный страх. У нас Бабаем пугают, а здесь, видимо, русскими. Чтоб развеять стереотипы предлагаю детишкам вафли: «Угощайтесь, сигарет нет, да и не дал бы». Ребят как ветром сдуло, прямо под ливень. Выводы делайте сами. А я предпочел останавливаться лишь на редких в этих краях АЗС, дети только боятся, а взрослые и с ружьем полезут «обороняться».

- Куда ты тропинка меня завела?

- В Молдову, простите, такие дела…

Первоначально в этих строках отсутствовали цензурные слова, но я преодолел себя.

Границу пересекал на участке Мамалыга – Крива уже на закате. Прошел ее очень быстро, хотел отзвониться Карексу, но на молдавской стороне связи уже не было. Вообще, кроме пары заправок, таможенные турникеты – это первое и последнее, что я видел в Молдове из современного. Разменял на первой заправке евро на леи – местную валюту. До Пункта Назначения оставалось каких-то 400 км. Но это не Европа с ее космическими автобанами и призрачными границами… Я нисколько не преувеличу, если скажу что эти 400километров стали для меня самым тяжелым участком путешествия. Собственно, что представляет собой федеральная трасса М14? Бетонка с вышарканными кусками асфальта, времен второй мировой. Ни одной полосы разметки. Ни одного знака и всего один указатель – покосившийся «Кишинёв». Так я себе представлял трассу Якутск – Магадан. Ехать ночью по такой дороге – самоубийство. Чем я собственно и занялся. Весельчак Гена радостно показывал мне, что я еду метрах в двухстах от дороги, по полю. Создавалось впечатление езды по железной дороге, мотоцикл неслабо кидало на неровных стыках плит. Максимальная скорость упала до 90 км/ч, а средняя стала и того ниже. Около двух часов ночи случилась роковая неприятность: чтоб согнать сон поднял забрало и словил правым глазом какое-то насекомое. В глазу все стало расплываться, слезы текли непрерывным ручьем, появилась сильная светочувствительность. Пришлось выключить даже слабенькую подсветку навигатора, а свет фар редких встречных автомобилей причинял адскую боль, оба глаза самопроизвольно закрывались. На дороге появились неприятные сюрпризы в виде вставших домиком плит, оттормозиться перед которыми не успевал ввиду плохого зрения. На одном из таких «сюрпризов» «пробил» вилку. Дело поправимое при наличии самого простого насоса, который взять было негде. Так и тащился дальше, стуча подвеской даже на мельчайших неровностях асфальта. Вы еще думаете, что хуже не бывает? Тогда Приднестровье «идет» к вам!

Кишинев остался в стороне. Разбитая бетонка плавно перешла в размытую грунтовку. Тут и там по обочинам вставали разрушенные призраки строений, хотя бы это наталкивало на мысль что что-то тут не так. Эта мысль приобрела ясные очертания, когда, въехав на какой-то мост, я уперся в ощетинившиеся мне навстречу противотанковые «ежи». Остановился в недоумении, хотя мог легко проехать меж них. Признаться честно - растерялся. Не глуша мотоцикл, включил Гену. Он показал мне, что я в эпицентре белого пятна на карте… С диким ревом «Стоять, лежать, бояться» из-под моста выпрыгнуло несколько человек в камуфляже и принялись тыкать в меня самыми популярными автоматами в мире. Дернули из седла, кинули на землю: «кто, откуда и куда едем, что везем». Когда узнали что русский, потребовали документы. Показал. Разрешили встать. Говорят, заехал я в зону вооруженного конфликта и дороги здесь нет, надо отъехать назад километров 20, свернуть на другую грунтовку, развернуться - повернуться, удариться оземь и будет мне счастье. «Ребят, конечно, я ж тут лет 10 живу, каждую тропинку знаю, все махом найду!» Прокручиваю в голове историю данного региона и наконец, с опозданием в сутки, понимаю, куда я попал. В общем, я попал. Гена, я тебя никогда не прощу!!!

Близится утро. Каждая кочка отражается слезой в подбитом глазу. Жалко мотоцикл, он страдает больше меня. Следуя указаниям, въезжаю в город со смешным названием Варенец (Варница), с трудом нахожу пропускной пункт. На нем похоже все спят. С минуту брожу подле БТРа, который служил, похоже, шлагбаумом. И только тут мне, наконец, уделяют внимание местные миротворцы. В одних портках, с автоматами выбегают из укрепленного вагончика, и опять повторяется «процедура» опознания. Абсолютный рекорд по нахождению на мушке за день. Выясняется, что здесь пропускной пункт для местных аборигенов и мне надо проехать на другой конец Варенца, где есть КПП для русских. Долго «катаюсь» по разрушенной промзоне и среди спящих кварталов. Наконец, нахожу нужный шлагбаум. Встретили меня здесь без автоматов, но не очень приветливо. Забрали документы, потребовали заполнить декларацию, где главным пунктом было то, что я не везу с собой систем залпового огня и оставили на пару часов любоваться восходом солнца из бескрайних лугов Приднестровья... Затем последовал досмотр. Заставили вытряхнуть из чехла даже колышки для палатки, видимо верили в то, что я везу компактную атомную бомбу. Тем временем мимо КПП, на древних представителях отечественного автопрома носились местные жители, и их никто не останавливал. А мне разве что только в штаны не заглянули.

Еще полчаса потратил на укладку разбросанных при досмотре вещей и двинулся навстречу восходящему солнцу. Боль была невыносимая, несмотря на то, что на мне были солнцезащитные очки, а правый глаз вообще был замотан бинтом. Вот я и в ПМР – приднестровской молдавской республике. Создалось впечатление, что я вернулся в СССР времен перестройки. Всё: люди, машины, дома, плакаты и памятники, даже гаишник в «урне» посреди перекрестка, будто находилось в резервации более двадцати лет. На заправке накачал вилку, слопал батончик «сникерса» и зарядился бутылкой энергетика. Удивило то, что на территории Приднестровья можно рассчитываться практически любой популярной валютой (Евро, доллары, гривны, российские и приднестровские рубли, леи). А еще здесь любят Россию и хотят обратно времена СССР.

После небольшого отдыха ехать стало получше. Но одолевать начал сон. Буквально каждую минуту ловлю себя на том, что сладко сплю, а мотоциклом рулит толи Гена, толи бабочки, прилипшие к стеклу ветровика. Но дуракам везет, и я продолжаю движение с короткими паузами на слегка бодрящую разминку. Навигатор подгонял мою метку на белом пятне Приднестровья все ближе и ближе к границе с Украиной. На горизонте показались силуэты таможенных навесов. Граница, как таковая, проходила прямо по полю и никак не охранялась, лишь на дороге находились посты. Собственно постом можно было назвать то, что находилось с украинской стороны, а вот на выезде из ПМР стояло несколько армейских палаток, вокруг которых роились «миротворцы» с оружием наперевес, но без опознавательных знаков. Возле палаток стояло несколько гражданских автомобилей, при попытке объехать которые я был вежливо остановлен дулом АК. Вежливо остановили, вежливо тыкая в спину автоматом, проводили к начальнику (главарю), вежливо забрали документы. «Начальник», как это часто бывает, оказался жирной самовлюбленной гнидой. Не удалось избежать примерно такого диалога:

- Ну и какого черта ты приперся? И сними очечки свои!

- Домой я еду, повежливее будьте (Снимаю очки, глаз режет бритвой утреннего света).

- Что везешь?

- Ничего, я на мотоцикле.

- Так, декларируй свои финансы (дает листок бумаги).

- А что декларировать – то? Денег у меня 12 тысяч рублей (назвал реальную сумму рублей, что были при себе), впритык хватит до дома.

- Так-так (задумчиво вертя в руках мой паспорт) давай две штуки штрафа и езжай.

- С каких? Что я нарушил?

- У тебя нет отметки в паспорте о выезде из Молдовы.

- Я сейчас еще в Молдове!!! Не буду я ничего платить. Давайте документы.

- Чтоооо? (чуть ли не разрывая мой паспорт) Да как ты смеешь! Это Приднестровье! Приднестровская молдавская республика! Да за такое сейчас наркоты тебе подкинем, и останешься ты тут вообще навсегда.

Сил спорить и доказывать что-то нет, я вконец измотан. Кидаю две зеленых бумажки «начальнику». «Билет» куплен. Напоследок, достав фотоаппарат, запечатлел пост. Увидевший это дело «миротворец» начал мне втирать про секретность этого места, забрал фотоаппарат и удалил кучу снимков, причем не только молдавских. Обидно…

Украинскую таможню прошел очень быстро и без проблем, там на меня смотрели с нескрываемым сочувствием. Появилась связь. Отзвонился Карексу, затем Ярославу, который должен был меня принять в Одессе. Осталось каких-то 60 километров, которые показались вечностью под палящим солнцем южных курортов. Спустя час я уже катил по раскаленному асфальту Одессы. Забавно, но еще буквально полгода назад я мечтал доехать именно до этого города, побывать на знаменитом «Гоблин-шоу». И я был уверен, что мечта исполнится, но тогда и представить себе не мог, что я приеду сюда с запада.

При виде гаража с мотоциклами, хотелось заорать «Наши!!!!» и упасть без чувств. Впрочем, практически так и получилось. После пяти минут разговора с Ярославом я уснул крепким сном сидя на диване, прямо в гараже.

Очнулся от рева мотора через несколько часов в состоянии полного нестояния. Ярослав тестировал только что отремонтированный мотоцикл. У всего организма было жуткое «похмелье», а духота еще более усугубила положение. Глазу стало немного получше, по крайней мере он не стремился закрываться при виде дневного света. Оказывается, пока я спал, Ярослав уже поменял все масла и маслофильтр. Осталось продуть воздушный фильтр и можно ехать. Дело близилось к ночи, да и накопленная усталость давала знать о себе. А еще хотелось моря. Просто поставить палатку у воды и расслабиться на пару дней. Один из друзей Ярослава – Макс, предложил мне вариант получше: у его знакомого была база отдыха на побережье города Южного, пригорода Одессы. Туда мы и направились. 

=== 8 июля. Южный – Севастополь. «Добро пожаловать в Ад». ===

Восемь утра. Гудит прибой. Не спится. Не верится самому, еще месяц назад после таких событий меня бы мучили недельные «отходняки». А сегодня меня тянет дальше, причем я сам путем не знаю куда, но думаю в район Севастополя, где через пару дней начнется феерическое «Байк-шоу» «Ночных волков». До него, по предсказаниям Гены, 600 километров асфальта средней паршивости. Я настроен ехать не спеша, с остановками, чтоб покрыть это расстояние часов за восемь. Искупавшись в море, выехал в десять утра и прибыл в Севастополь уже к шести вечера, ни капли не устав от местами сильно разбитой украинской дороги. На свежем масле и мотоцикл работал значительно мягче и веселее. В поисках места проведения байк-шоу, присоединился к группе московских мотоциклистов, которые занимались тем же. С грехом пополам, упав на хвост ребятам из «Мосфильма» мы отыскали заброшенный карьер «Гасфорта», где и было суждено свершиться действу. Пока о нем говорил лишь огромный транспарант у дороги и знаменитый грузовик «Mad Max». Ну и конечно, куда без стаи «ночных волков» у каждого столба.

Настроение мне испортил охранник на въезде. Он очень напомнил мне «главнюка» с приднестровско - украинской границы. Как комната малолетней фанатки, он был весь в татуировках и шмотках с символикой «ночных волков», не удивлюсь, если даже на его трусах была вышита волчья голова. В общем, предстояло пройти через такого «крутого байкера». Москвичам это удалось очень быстро, за пару минут, скинули по сто гривен на билеты и айда. Достав деньги, я без всякой задней мысли протянул их охраннику. Сейчас я очень сильно жалею, что тогда у меня не было диктофона, ибо передать всю атмосферу ниже восстановленного диалога может только запись:

- Ты в вип-зону или на поляну?

- Куда подешевле.

- Со своей палаткой?

- Нет, с чужой.

- Тебе надо талон на палатку, их нет, подожди пару часиков.

- А как эти ребята (москвичи) прошли?

- А они другие, не как ты.

- Какие?

- Наши, из Москвы.

- Так они не волки.

- Нет, но они нормальные.

- А я не нормальный? Слушай, я из далекой глубинки, вокруг Европы проехал и мне глубоко плевать на то, что у тебя нет чего-то, я устал, хочу жрать и спать, не понимаю в чем проблема.

- Я тоже много где ездил (он наверно имел в виду «Сэкстон» и смотровую в Москве, так как по его нежному рыльцу было ясно видно, что приехал сюда он на авто или самолете), я тебя понимаю, но сделать ничего не могу.

Прошло много-много минут.

- Короче, талонов сегодня не будет, давай сотню, за талоном зайдешь потом.

- Конечно (даю сотню)

- И это, палатку тут временно пока поставь.

- В смысле временно? На тележку, чтоб катать за собой?

- Ну, чтоб чье-то место не занять, а то тебя потом отсюда вынесут.

- Спасибо за предупреждение и удачного тебе дня (с нескрываемой иронией в голосе).

Въехал, наконец… поле под лагерь было пустым, если не считать одинокую палатку у подножия горы. Назло всем остановился и поставил палатку прямо посреди поля. Пусть выгоняют, посмотрим кто кого.

Пока располагался, от соседской палатки отъехал «Днепр» с двумя людьми на борту. Видимо поехали знакомиться со мной.

- Добро пожаловать в Ад - прямо как в фильмах про войну, поприветствовали меня они.

- В смысле?

- Утром поймешь (зловещий хохот).

=== 9, 10 июля. «Байк-Шоу Ночных Волков» Севастополь. В «Аду». ===

Уже к семи утра я в полной мере ощутил на себе то, отчего это место было прозвано «Адом». Солнце палило так, словно над нами находилась компактная озоновая дыра. Палатка густо вспотела изнутри. В такой ситуации возникли непреодолимые животные желания: выдуть литр прохлаждающей жидкости и прыгнуть в водоем. С жидкостью проблем не возникло: всего в километре от палаток из-под земли бил ключ. А вот поиск подходов к прекрасному озеру, находившемуся прямо посреди карьера, не увенчался успехом. По всему его периметру, находившемуся по эту сторону забора, расположился лагерь «Ночных волков». Ребята это крайне крутые и серьезные, и нас, простых смертных, к себе на версту не подпускали. Пришлось завести мотоцикл и ехать за несколько километров, на другой берег озера, чтоб хоть немного охладиться. Волки тем временем бесились с жару: летали на парашюте за гидроциклом и сделали фонтан из пожарной машины. Ладно-ладно, мы не гордые, согласны на медаль. Пара часов у воды привели меня в чувство, и я отправился на поиски еды.

Земля круглая. Проходя мимо группы мотоциклистов, увидел на одном футболку со знакомой символикой. Подошел, поздоровался. Так и есть, это был член Омского мотоклуба «Other Men». Лично знакомы не были, но при виде земляка очень обрадовались. Узнав, что я из Красноярска, тот немного огорчился, ибо думал, что является самым «издалекаприбывшим». Чтоб не шокировать человека, про Испанию рассказывать не стал.

В «Ад» я вернулся около обеда. Заняться было особо нечем, и я стал встречать «новобранцев» «Ада». Каждый из них подъезжал и спрашивал, кем занята эта площадка. Я отвечал назло «организаторам», мол, ставьте прямо здесь, всех не выгонят. Скоро вокруг моей палатки образовался нехилый лагерь «анархистов».

Тут и завел новые интересные знакомства: Харлеич и Слава Африка из Питера, Паша «Энерджайзер» из Калуги. Причем двое последних после Крыма ехали прямиком до Владивостока. Направление у нас с ними в целом было одно и можно было бы рвануть вместе, если бы не одно но… После Украины я хотел поехать на Кавказ, а в частности в печально знаменитый город Грозный. Там меня уже ждали. Услышав про Чечню, Паша загорелся ностальгией, несколько лет назад он там служил в спецназе. И он непременно поехал бы со мной, если бы не намеченное ранее путешествие.

В целом день первый прошел неплохо. Ближе к вечеру я наконец набрался сил выбраться из жары «Ада», прокатился по местным достопримечательностям, таким как набережная Балаклавы и собственно сам город-герой Севастополь.

День второй прошел вяло и скучно, изнывая от жары, все с нетерпением ждали то самое байк-шоу, ради которого приехали. Незадолго до его начала я лично познакомился с двумя людьми, с которыми давно был знаком по интернету. Это в-максист Борода и уралистка, мечтающая о В-Максе Далила. Причем она своим ходом приехала сюда на урале из Волгограда.

И вот, момент настал. Шоу было непродолжительным, около получаса, но настолько фееричным и ярким, что даже москвичи и питерцы в один голос пищали, что такого никогда не видели. Небо и земля горели факелами огнеметов и бесчисленными залпами фейерверка. Но центром всего действа было лазерное шоу и военно-морской хор. По окончании шоу начали выступать различные знаменитые рок-группы, такие как «Алиса» и «E.S.T». Но их я слушать не стал, назавтра предстоял марш-бросок до Грозного, необходимо было хорошо отдохнуть.

=== 11 июля. Севастополь – Краснодар. Родина. ===

Третье утро в «Аду» ничем не отличалось от предыдущих двух. Чуть свет разбудило палящее солнце и погнало плетками-лучами к водоему. Отойдя ото сна, привел себя в порядок, собрал вещи, попрощался с ребятами и помчался дальше на восток.

Несмотря на то, что сегодня был второй день «культ программы» «Волков», множество мотоциклистов выехали в одном со мной направлении. Кто-то домой, кто-то к следующей вехе своего путешествия. Моей следующей вехой должен был стать Грозный.

По иронии судьбы, после трех дней адского пекла, через час после выезда, я попал под сильный ливень, который короткими, но сильными прохватами напоминал о себе аж до самого Керченского пролива.

Керчь. Несколько километров до родины. С берега ее видно отчетливо. В душе нотки старенькой песни: «А она мне нравится, спящая красавица».

Паром через пролив ходит редко, и около таможни меня встретила довольно большая очередь из автомобилей. Её я с успехом объехал и остановился прямо около шлагбаума. До начала таможенного досмотра оставалось еще более полутора часов, и я решил подкрепиться. Но сначала разведал стоимость переправки меня с мотоциклом. Она составила семьдесят гривен, и я отложил данную сумму в отдельный карман.

И вот, когда все лишние деньги были потрачены и отданы на милостыню, я заметил, что около моего мотоцикла крутится украинский таможенник. Подошел к нему и я. Таможенник безо всяких вступлений потянул свою лямку:

- Если хочешь уплыть с первым паромом – давай 500 рублей.

- Я и так первый в очереди.

- А мы тебя не пропустим.

- А я тут встану поперек шлагбаума.

Недовольно ухмыльнувшись, таможенник пошел калымить дальше. Проблем при прохождении таможни и на пароме у меня не было никаких, не считая очередного «изъятия» фотоаппарата, на предмет удаления фотографий «секретных» объектов Керчи.

На пароме я оказался не единственным мотоциклистом. Скинувшись по 500 рублей, туда въехало еще около десятка разномастных соотечественников. Нашлись и относительные земляки из Свердловской области.

И вот, после получасового плавания я, наконец, вступил на землю моей бескрайней родины. Переполнявшие меня чувства быстро заглушила отечественная таможня – досмотры-просмотры, декларации и прочее отняли еще добрый час драгоценного времени. После всех процедур хотелось завалиться спать прямо там, на Таманской косе, которую с одной стороны омывали воды Черного моря, а с другой Азовского. В Грозный сегодня я бы уже не попал, но решил проехать, сколько смогу, чтоб потом не спеша преодолеть неспокойные республики Кавказа.

И понеслась дорога по редким равнинам и все более частым горным серпантинам, которыми изобилует Краснодарский край. Погода была отменная, и скорость поддерживалась порядочная, за исключением Анапы, города-курорта, где ограничение скорости аж 40 километров в час. Но, заехав в сам город, я не был расстроен перспективой тащиться со скоростью раненой черепахи, глаза разбегались в разные стороны от обилия полуобнаженных женских тел.

Ночь застала меня под Краснодаром. Не отличаясь особой оригинальностью, я забурился в какие-то кусты у обочины и, поставив палатку, уснул сном мертвеца. 

=== 12 июля. Краснодар - Грозный. "Здесь ветер об Эльбрус порвал рубаху, Европа резко переходит в Азию". ===

Утро показало, что уснул я вовсе не в кустах, а на краю какой-то огромной помойки при кладбище. Спешно ретировавшись из столь специфичного места, взял курс на Грозный. Сегодня, во что бы то не стало, необходимо уже быть там.

Впервые за день перекусить получилось уже в республике Адыгея. И если бы не личный ангел-хранитель, то этот "перекус" мог стать последним в моей недолгой жизни. В неприметной придорожной столовой, пожилая женщина подала мне пельмени и чай с пирожным, причем чай нахваливала особенно, мол, сама травы для него собирала. Все оказалось очень вкусным, и я помчал дальше. Через несколько километров на пути встал один из миллионов безымянных поворотов на моем пути. Был он градусов этак 300 и огибал бетонный забор какого-то предприятия, к которому вела свежеотсыпанная гравийка. И вот: вижу я этот поворот, понимаю, что надо бы повернуть налево, но ничего не делаю и на полном ходу заезжаю прямо на эту гравийку. Это было нечто: мотоцикл забурился в гравий по самые оси и поплыл по нему, рассекая передним колесом булыжники, как воду. Заглох, но не упал. Посидев в седле с минуту, я спохватился, сердце начало бешено колотиться, ступор прошел. Мораль: «чаи мотоциклистам не игрушка". Достать коня из гравия помогли дорожные рабочие, копавшиеся неподалеку, в одиночку я бы копал очень долго. Едем дальше.

В Кабардино-Балкарской республике дорога значительно ухудшились, и дальше, по Северной Осетии, Ставропольскому краю и Ингушетии постепенно перешла в сплошную грунтовку Чечни. Постепенно - это сильно сказано, на границах республик начали появляться оборванные блокпосты, а в Чечне они находились на каждом углу. Причем люди, служившие на этих постах, напоминали мне, мягко говоря, наших, красноярских, гопников. Тупые вопросы, заносчивость, грубость, куча необоснованного негатива в мою сторону. Но их не объедешь, и приходилось терпеть все проверки. С инспекторами ГИБДД было намного проще - останавливали просто, чтоб пожать руку, мол, никогда здесь мотоциклистов не видели.

Уже на подступах к долгожданному Грозному случилась досадная неприятность - отвалился подкрылок заднего крыла. Случилось это в тот момент, когда я по местным кочкарям пытался обогнать колонну бронетехники. У БТРов открывались люки, солдаты приветственно махали мне руками. Мотоцикл - это все-таки вестник мира. Сразу по завершении обгона я услышал позади мотоцикла какой-то шорох, остановился. Заднее крыло лежало прямо на колесе. Хорошо, что я заметил это вовремя, и он не успел прорвать собой уже и так порядком потертую покрышку. Пока пыльная колонна проезжала мимо, я закрепил крыло парой резинок и продолжил путь. К слову, о войне напоминали лишь памятники вдоль дорог, изрешеченные пулями и осколками дорожные знаки и воронки от снарядов.

Грозный для меня начался с горного перевала на подступах к нему. Я ехал по извилистой дороге вниз, к распростершемуся на равнине городу. Единственное, что было отчетливо видно - это огромные белые цистерны и несколько горящих факелов газа. Появилось чувство, что за мной наблюдают. Повертел головой - и правда, на холме слева стоял мотоцикл и человек махал мне изо всех сил. Я помахал в ответ. Захотелось съехать с дороги, чтоб узнать, кто это, пообщаться. За день я успел соскучиться по братьям - мотоциклистам.

Блокпост на северном въезде в Грозный. Остановился прямо около знака "осторожно, местность не до конца разминирована", чтоб связаться с встречающими. Меня опередил звонок Лены. Оказывается, меня ждали совсем с другой стороны и надо немного подождать. Только закончился разговор, как мобильник вновь залился звонкой мелодией:

- Привет мам!

- Привет! Где ты, как ты?

- Все нормально, уже почти в Волгограде! Как вы?

- У нас все спокойно, дождь льет как из ведра неделю. Звони, удачи.

- Пока мам.

(Короткие гудки) На душе пакостно. Вру, чтоб не беспокоить родных своим чудачеством.

Признаться честно, я ожидал, что меня встретит свора горячих парней на двухколесных конях, но через десять минут ожидания ко мне подъехали белые "Жигули". Из них появилась юная девичья фигурка Лены и еще одна, приличного джентльмена средних лет - Мусы. Быстро определились, куда поселить меня. Мои чеченские друзья поехали в машине, указывая мне путь, я же привычно запрыгнул на своего коня и приготовился "поглощать" виды города, пережившего две войны за такой короткий отрезок времени. Мое воображение, напичканное видами из "крутых" боевиков, очень быстро разочаровалось. Даже с первого взгляда было понятно, что в Грозный я опоздал на несколько лет. Этот город преобразился до неузнаваемости. Видимых следов войны было крайне мало, да и тем в ближайшее время предстояло кануть в лету. Грозный стал "Добрым". Вот только память людей, ставших невольными героями трагедии, разыгравшейся здесь, так быстро не вылечить. Спустя несколько минут движения по аккуратным улицам, застеленным свежим асфальтом, Муса неожиданно остановился возле каких-то неприметных развалин: "Я не могу просто так проехать мимо. Во время войны здесь был лагерь "Холокост". Любого прохожего с улицы сюда забирали. Русских, чеченцев, долго не разбирались. Попавших сюда больше никто не видел, на органы их продавали. Перед сносом здания очень много ящиков с человеческими костями вытащили из подвала. Сам чуть здесь не сгинул, хорошо знакомые вытащили".

Поселили меня в гостинице "Грозный". Мотоцикл оставил прямо под окнами, Муса дал слово, что с ним ничего не случится: "Воровства у нас нет, за него смерть положена, а если что украдут, то я сам тебе возмещу".

Гостиничный номер был в разы больше того, что я мог объять своим воображением. Муса и Лена оставили меня на полчаса, чтоб я мог привести себя в порядок после дороги. Добравшись до крутого душа с гидромассажем, я, в предвкушении, открыл краны на полную, но вместо тугих струй воды, послышалась глухая отрыжка. В Грозном до сих пор были проблемы с водой. Ну что ж, значит я готов. Звоню Лене.

Едем в местный ресторан, где меня потчуют как дорогого гостя. Желудок, давно отвыкший от еды, быстро заполняется, а ребята продолжают заказывать блюда национальной кухни, мол: "Попробуй хотя бы всего понемногу, а остальное мы детям увезем". Общение идет на разные темы, мои чеченские друзья смеются над моими представлениями о Грозном: "У нас сейчас по-другому в плен захватывают, пригласим муллу, он тебе кое-что подрежет, и женим тебя на трех местных красавицах"

Позже к нам присоединяется местный байкер Руслан, который пытается меня забрать к себе в гости, но от усталости меня клонит в сон и "культпрограмму" решаем перенести на завтра. Меня отвозят в гостиницу.

Долго не могу уснуть, в голову лезут кадры фильмов о войне. Не верится, что земля, по которой я ходил и стены, в которых я сейчас обитаю, пропитаны человеческой кровью….

Чтоб развеять мысли, решаю прогуляться по ночному Грозному. Тихо и спокойно. Чисто и светло. В павильоне, где покупал минералку, правда, странно реагируют на приветствие на русском языке, но более никакой реакции. Часок побродив по незнакомым улицам, целым и невредимым возвращаюсь в гостиницу. Грозный теперь "Спокойный"…

=== 13 июля. Город Грозный. ===

Поспать вдоволь мне не пришлось. Дверь сотрясалась от ударов. За ней оказался растрепанный Руслан. Не успел я впустить его, как на пороге появились взволнованные Муса и Лена. Причина такого количества ранних посещений была проста: закончились деньги на моем телефоне и номер был заблокирован, а мои чеченские друзья проявили максимум беспокойства. Все-таки они ощущали ответственность за меня.

Через несколько минут, успокоившись, все они уже полетели по своим делам, дав мне время  "проснуться". Был рабочий будний день. Больше часа я стирал себя и вещи, самым грязным оказался подшлемник - грязь с него лилась как с сапог. Вскоре появился  Руслан, чтоб забрать меня. Мы поехали на легкую экскурсию по Грозному с заездом в Аргун, по пути решая дела насущные, как-то: поесть, заплатить за телефон. Руслан все хотел заварить подкрылок на моем мотоцикле, но я останавливал: мол, до дома рукой подать, так доеду. "Рукой подать" - это тысячи этак четыре километров. Здесь я явно понят не был, но "бешеной собаке и сто верст - не крюк".

В дневном свете архитектура Грозного встала под новым углом. Редко где встретишь такую дивную смесь востока и запада. Причем и тот и другой строго дозированы и скорее дополняют друг друга.  Западный въезд в Грозный и вовсе выделялся среди сотен увиденных мной городов. Думаю, читателю будет не сложно узнать его на фотографиях.

Спасаясь от полуденного зноя, мы приехали на местное водохранилище. Вода была мутной и теплой, но, тем не менее, ненадолго освежала. Здесь я был приятно удивлен, что среди местных жителей чуть ли не каждый второй бывал в моем родном городе: либо сидел, либо учился. Увидев надпись на моей жилетке "Красноярск", люди подходили, спрашивали, рассказывали.  Из этих разговоров я почерпнул для себя немало интересной информации. Особенно запомнился мужчина лет сорока. По обилию и характеру татуировок было ясно, что в Красноярске он именно сидел. Разговор шел на разные темы, но когда коснулся гостеприимства, глаза его налились кровью: "Я за гостя брата родного убью". Вот такие дела…

Кадыровы… Отец и сын. Их вклад в экономику и мирную жизнь Чечни неоценим, народ их боготворит. Это было видно и ясно хотя бы потому, что их портретами увешан весь город, почти в каждом доме и офисе имеется "иконостас" с их ликами. Навеяло хроники советского времени. Только тогда это было добровольно-принудительно, а сейчас все исключительно добровольно, по крайней мере, в частных домах точно. Руслан мне все уши прожужжал про их достижения и про свое уважение к ним.

После водохранилища мы приехали в местный ДОСААФ, директором которого был Руслан. Здесь, к своему удивлению, я открыл, что мотоспорт в Чечне развивается семимильными шагами. А конкретно мотокросс. Проводятся соревнования на региональном уровне. Мотоциклисты Грозного два раза совершали мотопробеги до Москвы, причем финансируемые из местного бюджета. Жизнь налаживается.

Ближе к вечеру у Руслана меня похитили Муса с Леной и повезли потчевать местным, настоящим шашлыком, но с возвратом, ибо вечером меня ждала встреча с местной мототусовкой.

Итак, как только солнце скрылось за горизонтом, к гостинице подъехал Руслан на своем "коне". Я был абсолютно готов к приятной поездке по идеальному асфальту столицы Чечни. Даже снял с мотоцикла кофры, дабы не мешались. Смущала только покрышка заднего колеса, которая была уже не просто лысой  - на ней появилась полоска бархатного ершика первого слоя корда. Собственно толщина резины по центру равнялась толщине камеры обычного колеса. Гонять сильно я зарекся. Как зарекся, так и отрекся. По прибытии на место сбора тусовки - какое-то кафе под открытым небом, оказалось, что абсолютно весь ездящий на данный момент мотопарк Грозного представляет собой спортивные мотоциклы, причем нехилого объема. Среди них, как белая ворона, стоял огромный чоппер Honda VTX-1800. Компания оказалась довольно теплой. Все пили спрайт и ели попкорн из огромной тарелки. Алкоголь здесь не приветствуется, впрочем, как и маты. При первом же крепком словце из моих уст все они посмотрели на меня так, что я потом даже в уме не матерился до самого Волгограда.

После непродолжительной дружеской беседы мы поехали к центральной мечети Грозного - зданию, которое внушало уважение к ее строителям, и не зря - это была самая большая мечеть в Европе. Ночью она была изумительно подсвечена, вокруг располагался парк с фонтанами. Пофотографировавшись, мы поехали кататься в район аэродрома, где дороги были прямые и хорошие. Мои чеченские друзья показали мне там целое шоу из простейших элементов станта.

Была уже поздняя ночь. А завтра мне предстоял недлинный, но ухабистый путь до Волгограда. Но в Грозном у меня осталось одно невыполненное обещание. Лена еще до встречи просила, чтоб я прокатил ее на мотоцикле. И я просто не мог не выполнить обещание, данное этому прекрасному человечку. Посреди ночи мы с Русланом забрали ее вместе с мужем из дома и повезли вокруг Грозного. Тут уж я окончательно забыл о хлипкой задней резине и постарался выложиться на все сто, учитывая то, что город я знал плохо и освещение дорог было скудное. Работников ГИБДД бояться было незачем, здесь мотоциклистам прощали не то что превышение скорости, но и двойные сплошные, и красный свет, еще и честь отдавали при проезде групп. Что говорить, мне удалось произвести должное впечатление на Лену и хоть немного отблагодарить за прекрасную встречу.

Вторую ночь в Грозном я опять почти не сомкнул глаз. Виной тому была не духота и надоедливые комары, а терзавшие меня мысли, суть которых даже самому мне ясна не до конца, поэтому я ее упущу здесь.

=== 14 июля. Грозный – Волгоград. ===

До выезда из Грозного меня провожал Руслан. День обещал быть не менее жарким, чем прошедшие. А впереди были пустынные степи Калмыкии.

Пара остановок с неформальными «допросами» из разряда: «что жрёт, что прет?» на блокпостах, контролирующих границы неспокойных южных регионов. Ужасная, изрезанная в клочья, дорога от Грозного, и до самой Калмыкии, по которой приходилось тошнить 60-80км/ч, хотя местные «тазики» ловко обгоняли меня, перелетая с кочки на кочку со своей максимальной скоростью. Видимо горцам все равно – что конь, что автомобиль. Косуха отправилась в кофр, подшлемник снова обрел вид черепа, бояться некого, кроме жары и жуков, которые ценой своей жизни старались выдрать из моих нагих рук куски плоти.

Раскаленный асфальт дороги стелился по древнему берегу Каспийского моря – огромного соленого озера. Вода, отступая, оставила огромные соляные озера - абсолютно белые, словно снежные покровы, пятна, на красном фоне остальной местности. Растительность здесь ограничивалась колючками и редкими кустарниками, вдоль дороги бродили стада верблюдов, по всей видимости – не диких.

Где-то посреди этой пустынной красоты двигатель моего железного коня начал недовольно икать и дергаться – закончился бензин. Естественно, ведь с момента последней заправки пролетело километров этак 250. Позвольте, виной тому была отнюдь не моя беспечность. На протяжении всего пути просто напрочь отсутствовали АЗС, точнее они находились точно в тех местах, где это указывал Гена, но… все были заброшены. Видимо местное население здесь либо наливает в бак сразу сырую нефть из земли, либо пользуется какими-то секретными, для посторонних, заправками. До ближайшей, если верить навигатору, заправки километров 20. Стою с протянутой бутылкой. Автомобилей на трассе почти нет, останавливаются одни фуры и верблюды, но мне их топливо не подходит. И вот, спустя минут этак дцать умножить на дцать, остановилась раздолбанная жига, хозяин которой согласился мне слить пару-тройку литров той жижи, которая имелась в его авто. Несмотря на бензин крайне плохого качества, мотоцикл завелся с пол оборота, и мы продолжили путь в поисках заправки, и к счастью она была именно там, где её обозначил навигатор. Но… (надоели мне уже эти но!) кроме солярки и 80-го, с большой натяжкой, бензина там ничего не было. Заливая топливо, приметил его качественное отсутствие качества, цена… около 13 рублей за литр. Это либо самый дешевый бензин, либо самая дорогая ослиная моча.

Мой бедный мотоцикл сдюжил и это испытание – спустя еще около 50 километров нам встретилась нормальная заправка, с более-менее подходящей горючкой. За бортом вновь потянулась статичная, но красивая лента калмыцкой степи.

На севере, ближе к Элисте, угодило меня попасть в разгар дорожного ремонта. Причем просто вавилонских масштабов. Участок дороги, длинной километров сто, просто перекрыли земляными валами, и ехать приходилось по соленой грунтовке, вдоль оной. Я никогда не видел ТАКОЙ грунтовки. Автомобили в мягком грунте выбили колею глубиной метра полтора и собственно мы ехали под землей. Под землей и в соленой земле – пыль стояла нереально густая, настоящее испытание для легких и подвески. Проехав, таким образом, километров сорок, решил выбираться из этого подземелья хотяб в чисто поле. Выезд шел к нормальной асфальтовой дороге, но все еще огороженной валом, который я с горем пополам форсировал, завидую эндурятникам. Дорога была просто превосходной. Хм, может это взлетная полоса по калмыцки?..

К вечеру, с грехом пополам, доехал до Волгограда – города истинной воинской славы. Думаю, нет смысла рассказывать его трагическую историю, ибо ее знает каждый, кто мало-мальски учился в школе (что я плету, у нас пол страны считает, что Солнце вертится вокруг Земли). Я «тоже» 23-ий день вертелся вокруг Земли. Так вот, Волгоград очень похож на банан, и я наслаждался его видами в вечерних пробках, пробираясь от самого южного его кончика, до самого северного, на котором располагался город Волжский, где жила Далила, у корой планировалась ночная стоянка. Встреча была очень теплой, еще бы, ведь неделю назад мы бродили вместе по «адским кущам» «Гасфорта». Дав мне немного отдохнуть, она «потащила» меня в гараж к своему другу, где предполагалось разжиться сгоревшим реле стартера (неужели этот онанизм скоро закончится!!!!). И правда, в том гараже, в который мы приехали, лежала гора запчастей, которые некогда были В-Максом. Буквально пять минут у меня ушло на замену маленькой, но важной детали.

Нажатие кнопки… и мотоцикл ожил! Ну наконец-то! И мы с Далилой помчались на другой конец «банана», к Мамаеву кургану, дабы я увидел его, хоть раз, воочию. Увиденное меня впечатлило… Нашей, хоть и менее популярной скульптуре, знаменитая Статуя свободы буквально дышит в пуп. Недаром, ведь наша «мама» занимает первое место среди статуй по величине. По сравнению даже с мизинцем ее ноги я был просто клопом. И это – железобетонный монолит на вершине самой высокой сопки в городе. За эту высоту шли самые кошмарные бои на протяжении всей войны, земля здесь буквально усеяна металлом и костями. Сейчас вся сопка представляла из себя огромный мемориальный комплекс. Обойдя его весь, зашли за «попить» в экзотический ресторанчик «Сталин», удивило то, что русскими там были только служащие, все посетители от и до – немцы.

Итак, дело было уже далеко за полночь, а завтра опять рано вставать и лететь, чтоб успеть, туда, где даже люди из чугуна – в почти родной Челябинск. Мотоцикл оставили в гараже, под присмотром Гены, а сами направились спать к Далиле.

=== 15,16 июля. Волгоград – Самара - Челябинск ===

Утро гудело в висках ночной духотой. Далила собрала нехитрый, но вкусный завтрак, пока я принимал живительный прохладный душ. Потом на такси доехали до гаража, где ночевала «Пушинка». Далила отмыла мой ветровик от толстенного слоя мошкары и грязи, в честь этого я налепил самый дорогой моему сердцу трофей – наклейку «Дикой дивизии». И как было приятно, не лазя под седло и не поражая прохожих снопами искр, просто нажать кнопку, для того, чтобы запустить мотоцикл.

Пока суть до дела, на часах набежало десять утра. Несмотря на пессимистичные прогнозы о плохом состоянии дорог, очень надеялся за день проехать никак не меньше тысячи километров. Надеждам моим оправдаться суждено не было – до Саратова дорога была уложена по образу и подобию терки. Множество мелких выбоин, теснившихся на неширокой полосе трассы, стремились разрушить мой позвоночник постоянной трясучкой.

Параллельно встал финансовый вопрос. По самым оптимистичным подсчетам денег на бензин мне хватало ровно впритык до дома, при условии, если я абсолютно не буду тратить их на еду. Я конечно понимаю, что в каждом городе есть мотобратья, которые в беде не оставят, но клянчить ни у кого не хотелось и я перешел на трехразовое питание: понедельник, среда, пятница. А если быть совсем точным, то на весь день решил растянуть булку белого хлеба, который запивал обычной водопроводной водой.

Ночевал в лесу под Самарой, недалеко от въезда в Красноярский район. Жаль, что не Красноярский край, троеточие.

На следующий день, кроме уральских серпантинов, не было ничего особо интересного. Попал я в данный район как раз в разгар дорожно-ремонтных работ. Большинство мостов и перевалов приобрели реверсивное движение. Огромные пробки объезжал по краю пропасти, служившей здесь обочиной. Лучше медленно ехать, чем долго ждать. В который раз вспомнил смысл наклейки, подаренной Костоправом, «Все будут ездить на эндуро». Крупный щебень давался моему коню очень туго, да и задняя покрышка, к тому времени уже вся волосатая от корда, грозила разрывом в любой момент. Что делать, случись такое, я даже не представлял.

На ночлег встал около Челябинска, по традиции забурившись подальше в лес.

=== 17 июля. Челябинск – Омск ===

День, начавшийся явно «не с той ноги».

Ну какого черта меня понесло срезать какие-то три сотни километров по «неведомым тропинкам» Казахстана? Возможно, чтоб заиметь ум. Я уже привык учиться на своих ошибках, чужой опыт не всегда объективен. Люди разные: что русскому хорошо, то немцу - смерть. Итак, пограничный пост «Петухово». Говорящее название, не правда ли? Прохождение таможни началось с радостной встречи - Альпас, пока я скитался по Кавказу, заехал домой, в Екатеринбург, и едва придя в себя, рванул на «Бурабайк» - казахстанский мотофестиваль. А что было дальше… Заняв у Альпаса ручку, заполнил четыре абсолютно одинаковые таможенные декларации, отдал их, получил нужные печати, прошел проверку всех вещей на мотоцикле (читай, вскрывалось и открывалось ВСЁ, что было на нем, инспектор попался ну очень придирчивый), затем настал мой черед, необходимо было пройти рамку металлодетектора, где мне пришлось раздеться чуть не до трусов – во всех элементах моего экипа был металл. Наконец, спустя битый час, мне разрешили проехать. Ура, мы в Казахстане! Стоп, мы на нейтральной полосе, Казахстанская таможня издали отмечалась огромной пробкой из машин. Объехав очередь, подошел к таможне, взял необходимые бумаги, заполнил, но… по громкой связи объявили, что таможня закрывается на ДВА часа по техническим причинам. Узкоглазые таможенники прямо намекнули всем: кто не хочет платить, пусть экономит сигареты. Сомнения, разворачиваться ли назад, развеялись, когда из грузовика, стоявшего на обочине, показалась безумная физиономия русского дальнобойщика, мол, лучше дайте им денег, а то я тут уже неделю стою, послал их на три советских и теперь ни туда, ни обратно. Я не гордый, поворачиваю назад, к «Петухово», но родина мне была не очень-то рада. Не смотря на то, что я был на данном пункте часом ранее, заставили повторить все процедуры, что и в прошлый раз. Итог: я потерял время, я потерял деньги, я приобрел ум. Поехал в объезд.

Много воды небесной утекло на меня, с момента моего выезда из дома, но такого апокалиптичного ливня не видывал я давно. Собственно: еду «по приборам», видимость настолько «хорошая», что порой перекрывает и их. Десять километров в час. Такие погодные явления долго не держатся, и уже через несколько минут начинает значительно и неумолимо проясняться. Сначала выплывает из водяной пелены белая сплошная, а затем большущее колесо «КамАЗа», крутящееся буквально в двух метрах справа. «Сюрпрайз!» - пролетело в голове. В который раз зарекаюсь ехать в непогоду.

Порадовала трасса под Ишимом. Ее, наконец, сделали. И не просто подлатали, а полностью поменяли покрытие. Если бы не постоянные прохваты дождя, то можно было бы расслабиться. Расслабиться не пришлось еще по одной причине: указанные в навигаторе заправки были закрыты и, не доезжая полста километров до Ишима, я встал на трассе с «протянутой рукой». Стоять так мне предстояло около шести часов. Машин было довольно много, но останавливались единицы, да и те в теплый сезон ездили на газу. И вот, когда я уже, было, собрался толкать до ближайшей заправки мотоцикл (по навигатору почти 20 километров, и не факт что она была рабочей), около меня остановилась тонированная иномарка. Мужичок средних лет, сам предложил помощь. Шланг у него был, но сделанный хитро импортный бак никак не хотел отдавать бензин. Без особых колебаний мой спаситель наказал мне сторожить километровый столбик на обочине, а сам поехал за топливом для моего коня. Через некоторое время привез десять литров бензина. Пытался расплатиться с ним, но тот деньги наотрез отказался брать. От всего сердца пожелал ему удачи. И здесь встречаются настоящие люди, хоть и редко. Один за шесть часов…

По событиям дня легко было предсказать его финал. Дело было уже под Омском, поздней ночью. Мой бортовой компьютер начал с регулярной частотой отключаться, это было чревато пробуждением в кювете. Ища ночлег, остановился в придорожных кустах, к которым примыкало пшеничное поле. Сонный брожу вокруг мотоцикла, отвязывая спальник и прочие причиндалы. Палатку ставить было лень, хотел лечь прямо на мотоцикл. Запах, знакомый каждому читателю, оповестил меня о том, что поле успешно «разминировано»… Через полминуты ступора я уже бегал по траве и орал во весь голос нецензурные и слегка цензурные фразы, пока не охрип, а затем, в бешенстве, просто топтал грязь, со всего маху распинывал булыжники дорожной насыпи. Все Леха, пора бы тебе уже домой, нервы лечить.

=== 18 июля. Омск – Красноярск. «Последний бой, он трудный самый». ===

Последний день в пути начался с дилеммы – а быть ли ему последним? Может, стоит по пути заглянуть в Кемерово, где в данное время проходил мотофестиваль «Полный газ» и продлить тем самым свое путешествие? Усталость гнала домой, неугомонность вела к вратам фестиваля. Разрешила ситуацию мелочь, которой в кармане было уж очень не густо: въезд на фестиваль был далеко не бесплатным, да и там необходимо еще что-то есть и пить. Это в дороге я мог забыть про голод, преследовавший меня от самого Волгограда, а стоянка в лагере после такого прохвата, возбудила бы кошмарный аппетит.

Рванул напрямую, повторяя километраж первого дня пути. За Кемерово погода, и так не очень солнечная, совсем перестала радовать. Так, с дождем пополам, доехал наконец до кафешки, близ границы Красноярского края, где первый раз за день человечески поел. За окном стремительно темнело, дождь моросил не переставая. Стало клонить в сон, но, надо – значит надо. Натянул дождевик и поспешил сокращать последний отрезок пути до дома. С наступлением темноты похолодало и на дороге начал вставать густой туман, который пробить маленькой мотоциклетной фарой было нереально. Так и ехал «по приборам» - если справа сплошная, а слева прерывистая – это нормально, но когда наоборот – каюк, встречка. Машин на дороге в такую погоду почти не стало, но те немногие, что остались, решили меня совсем доконать. И ранее, да и не только мной подмечено, что в условиях плохой видимости автомобилисты стремятся пристроиться «в хвост» мотоциклу. Логика странная, но это факт: может, думают, что мне все лучше видно, либо считают индикатором, ожидая, пока мотоциклист сойдет с трассы? Причем такие «соседи» откровенно мешают, едя прямо в хвосте (делая любое падение фатальным) и светят в туман дальним светом, делая его абсолютно непроницаемым и слепя в зеркала. До смешного доходит – ты плетешься, и они плетутся, пытаешься убежать – устраивают погоню. Ох, могу представить как горели уши водителей моего «хвоста» в ту ночь…

Ачинск – 170 км

Козулька – 110 км

Емельяново – 25 км… И сквозь туман засиял ночными огнями Красноярск – родной город, текущий по обоим берегам великой сибирской реки.

300 рублей в кармане, пара литров в мотоцикле, 27 дней и почти 25000 километров за спиной, 13 стран и независимых республик...

Проезжая по таким, до боли знакомым, улицам пришел к выводу, что завидую. Завидую себе, каким я был месяц назад и всем тем, у кого дорога только начинается. Радует лишь только то, что продолжение следует...

Хочу поблагодарить тех, благодаря кому это путешествие состоялось, это:

Юру Истратова, Катю Небордер, Стаса Боксера, Костоправа, Келеба, Комана, Карекса, своих маму и папу. Спасибо, что поддержали в меру возможностей.